Dripping Fingers | Tomarry

Inheritance

O professor lhe dá um sorriso afiado. "É claro que vou encomendar todos os suprimentos de que você precisa."

"Precisa de quê?"

Os olhos de McGonagall brilham positivamente. "Para sua eletiva 'Enchanted Artistry', é claro. Estou colocando você no quinto ano.

Harry balbucia: "Mas eu não sou tão bom, professor."

"Você está certo," McGonagall diz sem inflexão.

Claro que sou.

"Você é melhor. Não posso permitir que um talento como o seu seja desperdiçado."

Harry olha para seus sapatos. "E se eu não quiser ser pintor de retratos?"

McGonagall apenas levanta uma sobrancelha. "Então eu acho que você vai criar outra coisa, não é, Sr. Potter? Talvez você mude o mundo."

Harry morde o lábio para esconder um sorriso crescente e satisfeito. Talvez eu vá.

***

O boato começa pequeno; Harry Potter é bom em arte, eles sussurram. É uma faísca que passa de boca em boca, salta de uma mente para outra e enche os corredores movimentados com uma brasa incandescente de fascínio – algo que ameaça pegar fogo.

Harry ouve os sussurros e as conversas abafadas, vê os alunos com períodos livres se reunindo do lado de fora da sala de artes para dar uma pequena olhada em seu trabalho, suporta os beliscões nas bochechas de Beatrice Haywood (uma gentil Lufa-Lufa em sua aula de artes do quinto ano) por ser, em suas palavras, 'um pequeno protegido', e descobre que, apesar de todos os problemas, ele prefere muito esse estado de coisas a quando era evitado por ser uma língua de cobra.

Mesmo assim, ele descobre que está sempre esperando que esse novo manto de aceitação que seus colegas o envolveram seja arrancado e substituído por uma donzela de ferro do julgamento, crueldade feroz, ansiosa para perfurar sua pele e tirar seu sangue. As pessoas mudam de ideia muito rapidamente. Ninguém jamais se preocupou em entender Harry Potter antes de ele ser um menino com um lápis... e ninguém realmente se preocupou em entendê-lo, mesmo depois de terem encomendado avidamente rabiscos de dragões, troféus de quadribol e tapetes voadores para preencher as margens de seus livros. notas durante História da Magia com o Professor Binns. Considerar tão facilmente conquistado parece, para Harry, muito parecido com uma ampulheta: grãos dourados de areia deslizam lentamente por uma peneira de vidro transparente, e quando o último grão de tempo cair do céu para a terra, essa tolerância fácil será substituída novamente pelo desprezo. . Já aconteceu antes.

Sempre (sempre) a ampulheta será virada novamente, as partículas de terrível repulsa darão lentamente lugar à aprovação generalizada, apenas para que o ciclo, de repente, se inverta e depois se repita. Porque para essas pessoas (essas pessoas que o seguem como se ele fosse um pastor e elas suas ovelhas, ou que às vezes o ignoram como se ele fosse um criminoso e elas seus carcereiros relutantes) ele não é uma pessoa. Ele é um conto de fadas que ganha vida, uma lenda viva, um menino que não tem nada a ver com agir de livre e espontânea vontade e fora de acordo com as histórias que lhes foram contadas antes de dormir, histórias contadas pela boca de pais tontos de alívio ou doloridos de dor. raiva frágil. Ele nunca poderá viver de acordo com a fábula de um menino milagroso que acabou com uma guerra porque, porque ele nunca terminou uma guerra. Ele está... ( nunca é bom o suficiente, nem para eles, nem para ninguém ) cansado disso.

O boato se transforma em um inferno durante a penúltima semana de aulas. Draco Malfoy, arrastando os pés e ficando com o rosto vermelho, pede (implora) a Harry que crie uma pintura para ele.