Fa freddo
chiusi dentro al cielo;
stretto
nei miei jeans
sporchi di terra
sporchi di sogni di vita
ferite di guerra
Ribrezzo...
Sono figlio del mondo
ma senz'ali
vedo ancora la Luce
e la Morte
mi riduce a tutto questo
e resto fermo;
fa freddo
lontani dal proprio Universo.
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Confessioni incerte
PoetryPoesie a caso, niente di più, provenienti da non so dove di me. So che sono troppo personali per avere successo, e ne sono felice, ma spero comunque di riuscire a fare sentire a chi le legge le stesse sensazioni che provo io quando le scrivo.
