Arrowhead - Daryl Dixon

Pt 3

Presley si svegliò al suono del lieve ringhio di Zeva. Girò la testa, vedendo il cane appollaiato sul lato passeggeri della Jeep. Inciampando nel campo c'era un vagabondo. I suoi vestiti sbrindellati le pendevano appena dalla pelle, facendola apparire fragile e molto fragile. Presley ha notato che era morta da un po'.

Per fortuna, ieri sera aveva fatto le valigie, quindi non c'era bisogno di scendere dall'auto. Strofinandosi gli occhi intontita, accarezzò la testa del cane nero prima di mettere in moto la jeep. Il vagabondo si voltò, a bocca aperta mentre inciampava verso la finestra. Si premette contro il vetro del Sahara, cercando di attraversarlo per arrivare alle creature viventi all'interno. Ignorando i morti, Presley ha spinto la Jeep Sahara fuori dal campo, lasciando i morti nella polvere.

Guidava in silenzio. Era in giorni come questi che desiderava che Zeva potesse almeno parlare. A volte si chiedeva se stesse davvero impazzendo. Chi non lo farebbe, al giorno d'oggi? Scuotendo la testa, premette play su un CD. Sfortunatamente la selezione musicale era limitata, a causa del fatto che la radio Sirius non esisteva più. Faceva affidamento sui CD per divertirsi, raccogliendone uno nuovo durante le incursioni casuali.

Canticchiava la canzone, guidando lungo la strada sconosciuta. Sapeva che c'era una piccola città molto lontana dal luogo in cui si era accampata. Poteva solo sperare che fosse effettivamente in quella direzione. Un segno ha dimostrato che la sua supposizione era stata corretta.

Essendo cresciuta a Washington, la sua conoscenza della terra della Georgia era limitata. Si affidava alle mappe, ora che il GPS non esisteva più. Anche se ci è voluto più tempo, è stato altrettanto efficiente.

"Guarda qui, pasticcino." Cinguettava mentre si fermava alla stazione di servizio. Alcuni vagabondi si voltarono e la guardarono, con la bava sanguinante che colava dalle loro labbra. Senza perdere tempo, scese dalla Jeep e si aggiustò la faretra sulla schiena. Tre frecce dopo, Zeva balzava in avanti ed estraeva con cautela le frecce dai cadaveri. I corpi non avevano nemmeno avuto la possibilità di avvicinarsi abbastanza da sentirne l'odore.

Entrambi esitarono davanti all'edificio. Zeva non ringhiò, segnalando che almeno non c'era niente dall'altra parte della porta. Colpendo una freccia in posizione, aprì la porta con un calcio e si trascinò all'interno, girandosi e guardando ogni sezione. La testa del cane nero ruotava avanti e indietro, pronta ad allertare il suo padrone.

La maggior parte della roba è stata raccolta, ma alcune buste e lattine le hanno fatto sperare. Raccolse finché il paniere non traboccò, e anche allora continuò a raccogliere. Si fermò solo quando Zeva si bloccò, con i capelli ispidi sulla nuca. Presley si fermò, depose il cesto il più silenziosamente possibile e preparò il suo arco. Silenziosa come il vento, strisciò dietro l'angolo, pronta a sparare alla creatura che li aveva spaventati entrambi.

Solo che, invece di occhi bianco-dorati, un paio di occhi castani la guardarono. "Non sparare". Disse velocemente, alzando la mano in segno di sottomissione. Sembrava abbastanza amichevole. Anche se, ovviamente, c'era del fuoco in lui, altrimenti non sarebbe vivo.

"Metti giù il coltello." Presley ordinò rapidamente e l'asiatico obbedì con esitazione. "E tutte le tue altre armi."

Esitò, prima di estrarre la pistola e posarla sul pavimento accanto al suo coltello. "Siete soli?" Zeva continuò a ringhiare accanto alla ragazza.

"SÌ."

"Hai un gruppo?" Rimase in silenzio. Insisteva ancora perché lui rispondesse. "Beh, tu?"

"SÌ."

Presley annuì, guardando le provviste che aveva raccolto. Ne aveva quasi quanto lei. Abbassò l'arco, ma lo tenne comunque a portata di mano.

"Buon per te." Disse, spostandosi una ciocca di capelli dietro l'orecchio. Sorrise e allungò una mano, inclinando la testa di lato. "Mi chiamo Presley."