Crachin mélancolique

65 38 16
                                    

Les aiguilles du temps ne trottent plus.


Entends-tu l'orage qui gronde dehors ?
C'est la tempête qui approche.



Le train avance, mais le voyage se termine.
D'ici une heure, tout sera fini.

Un enfant crie.
Il ne veut pas descendre.
(Moi non plus)

Je sens ton regard sur mon profil.

Il y a tout un monde vide derrière tes pupilles.
Un silence sourd qui persiste entre nous.
Et un désespoir grandissant dans ma poitrine.


« Je suis désolé. »


À travers la fenêtre, le crachin mélancolique entame sa dernière course. Mes yeux tout aussi humides que les nuages, suivent le chemin sinueux des gouttes d'écume.

Un morceau du ciel se dépose sur mes joues.
C'est triste.

Mon corps flanche.
La chute est réelle.


Et j'aimerais revenir en arrière pour profiter encore de ton sourire crépusculaire.

Donnons-nous rendez-vous sous le soleil ˢᵒᵖᵉWhere stories live. Discover now