SAUVAGES

𝟸𝟾 - 𝙻𝚎𝚜 𝚟𝚛𝚊𝚒𝚜 𝚑𝚘𝚖𝚖𝚎𝚜 (𝟷)

𝐓𝐢𝐭𝐚̀𝐧.

«Les vrais hommes ne pleurent pas».

Cette phrase est probablement l'une des plus grosses conneries que j'aie jamais pensée et prononcée. J'avais quinze piges quand j'ai balancé ça à ma mère sur un ton sec et condescendant qui aurait amplement justifié qu'elle me colle une ou deux baffes, minimum, peu importe que je sois allongé sur un brancard ou pas. Je venais de vivre ma première grosse gamelle en bécane et à ce moment-là, je n'avais jamais eu aussi mal. Au corps ; et à ma fierté, surtout.

On est sacrément con, à cet âge-là.

— Tu as le droit de pleurer si tu as mal, ne bloque pas tes... avait-elle débuté, inquiète de mes blessures et possibles fractures.

— N'importe quoi ! Les vrais hommes ne pleurent pas.

— Qui t'a dit une chose pareille ?

— Pas besoin qu'on me le dise, j'le sais.

Lana Quinn-Adamson n'a jamais levé la main sur moi. Pourtant, ce jour-là, elle m'a frappé pour la première fois. Avec son regard. Celui d'une mère en proie à une peur qu'elles seules peuvent ressentir, une mère sur le point d'énoncer une des plus grandes vérités à son fils. Elle n'avait pas encore ouvert la bouche que déjà, j'avais les tripes retournées, le bide plein d'appréhension d'une leçon que j'allais retenir toute ma vie. Les mots se sont gravés dans ma tête, j'ai mis du temps à les comprendre, les accepter, mais ils sont toujours restés là, intacts et indélébiles. Tout comme la voix légèrement chevrotante de ma mère malgré l'intensité de ses paroles, ses yeux luisants, ses joues humides et la chaleur de ses mains tremblantes sur mes épaules abîmées.

— Les vrais hommes pleurent, Titàn. Dans l'intimité ou en public. Parce qu'ils souffrent, physiquement ou moralement. Les vrais hommes pleurent parce qu'ils ne se nient pas, qu'ils savent que les émotions sont un moteur, une arme capable de les pousser plus loin qu'ils ne l'auraient jamais été. Les vrais hommes pleurent parce qu'ils ont perdu un père, une mère, un frère, un ami. Parce que la vie nous oblige à nous confronter à des douleurs qui nous font grandir. Les vrais hommes pleurent lorsqu'ils deviennent pères et lorsqu'ils ont peur de perdre ceux qu'ils aiment. Pleurer n'est pas une faiblesse, Titàn. Pleurer est la force des grands, la valeur des combattants, un aveu d'amour ou de fraternité, pas de fatalité. Les vrais hommes pleurent, mon fils, parce que pleurer est une vérité et que les vrais hommes ne mentent jamais.

Je ne suis pas un dieu. Pas un demi-dieu non plus, quoi qu'inspire mon prénom. Je suis un homme fait de forces et de fissures au milieu de tant d'autres types qui eux, osent être de vrais hommes aux yeux de tous. Parce qu'aujourd'hui, sous la grisaille parisienne d'un après-midi froid de janvier, il n'y a pas que le ciel qui mouille des fringues et des joues. Aujourd'hui, sous une pluie fine, il y a des mines fermées et des cœurs lourds unis par la même douleur : celle d'un double deuil. Un putain de « deuil qui dure depuis un an qu'aucun jour de plus sur le calendrier n'a su amoindrir ».

Ça, ce n'est pas moi qui le dis. Ce sont les premiers mots de l'oraison funèbre qu'a prononcée Ashton il y a un instant, devant la centaine de personnes qui ont répondu présentes à un rassemblement qui n'a rien d'une fête. On a tous des putains de gueules d'enterrement, et le mot est faible. Vêtus de manteaux aussi sombres que cette journée, on est tous là par respect pour les morts, et peut-être autant pour les survivants. Les enfants de ceux que leurs collègues et amis français connaissaient sous les noms de Grace Fox-Sawyer et Leeroy Sawyer, couple d'expatriés américains qui, il y a vingt-six ans, a choisi cette ville pour tout recommencer. Ces gens ne sauront jamais que pour nous, ils étaient en réalité Agatha et Spencer Chambers et que pour le Clan, pour nos secrets, pour leurs enfants, ils ont donné leur vie. Qu'il n'y a eu aucun home-jacking mais un double assassinat sous leur toit. Et je crois bien qu'aujourd'hui, Rose n'a qu'un seul mot en tête.