Salto al vacío

Segunda parte| Invierno

24 segundos

En 24 segundos
pueden pasar muchas cosas.
Un atentado terrorista
un golpe de estado
un poeta fusilado.
En 24 segundos
pueden pasar muchas cosas.
Dos coches que colisionan
un sí quiero
y una ambulancia que
no llega a tiempo.
En 24 segundos
pueden pasar muchas cosas.
Tú corriendote entre las sábanas.
Yo llorando porque no vuelves.
Un recuerdo que se esfuma.
En 24 segundos
pueden pasar muchas cosas.
Que te pida que te quedes.
Una vida que deja de serlo.
La oscuridad iluminandolo todo
con su habitual sin sentido.
En 24 segundos
pueden pasar muchas cosas.
Porque 24 fueros los segundos
en los que te oí respirar
por última vez.
En los que me despedí de ti
con un buenas noches
que sabía a hasta siempre.

En 24 segundos
pueden pasar muchas cosas
porque al final la vida
es solo eso,
tiempo.
Un siglo.
Una década.
Un año.
Un mes.
Un día.
O en nuestro caso,
24 segundos.

XXI

De todos los poemas
que no te escribí
este
es mi favorito.

(Des)atada

Dejarte me rompió
el corazón.

Pero también me devolió
las alas.

Y ahora
que siento como
el viento agita mi pelo
mientras surco libre
mis propios cielos,
sé que ningún amor vale
una vida que se entega

Desde que

Desde que hiciste las maletas
y huiste a toda prisa
de mi vida,
nada ha vuelto a ser igual.
Supongo que era de esperar.

Pero me despierto,
y ya no hago café para dos.
El termo ya no se gasta tan rápido.
Y es que me sobra agua caliente
pero me faltas tú.
Enciendo la radio
y ya no me enfado porque
me obligues a cambiar de emisora.
Mi nevera ya no se vacía cada dos días
Ni siquiera el vecino me llama ya
para quejarse del ruido.

Desde que no estás,
no compro espuma de afeitar.
Pero es que tampoco soy capaz
de comprar un nuevo bote de gel
porque sé que ya
no lo gastaremos juntos.
El mundo ha perdido color.
El pájaro que cada noche
daba un concierto
junto a nuestra ventana,
también se ha marchado
llevándose la música a otra parte.
Ya nada tiene sentido.
Porque desde que no estás,
no he vuelto a vivir.

Casi todos

Casi todos lo poemas hablan de amor.
De una historia que comenzó
como otra cualquiera,
y que de la misma forma,
se desvaneció.
Casi todos los poemas hablan de amor.
De un huracán de sueños rotos
que te extrangula con violencia
y que te arrebata al aire
hasta dejarte inerte
sobre todo aquello que no pudo ser.
Casi todas los poemas hablan de amor.
De un brillo en los ojos.
De un te quiero que no se dijo,
y una promesa que no se cumplió.
Del vacío de quien salta al abismo
y no sobrevive para contarlo.
Casi todos los poemas hablan de amor.

Y casi todos los míos
hablan de tí.

Cien poemas

Habré escrito más de cien poemas
hablando de lo mismo.
Que si te echo de menos.
Que si ya no sé quien soy.
Que si abismos
y corazones rotos.
Que si a veces estar vivo
es un mágico martirio.
Que si quiero follarte.
Que si quiero que vuelvas.
Que si mariposas
y jaulas metafóricas.
Que si soy mujer
y estoy ansiosa
por destrozarlo todo.
Que si amores de metro
y desconocidos que se entregan
hasta el alma.
Que si tú.
Que si yo.

Habré escrito más de cien poemas
hablando de lo mismo.
Pero al menos
este
ya no habla de ti.

Historias

Quiero escribir historias
de las que nunca nadie pueda escapar.
Que te persigan allá donde vayas.
Que digan a gritos
todo lo que siempre tuve que callar.
Quiero escribir historias
que suenen tan alto como un disparo
y duelan en lo más profundo del ser.
Quiero escribir historias
que te ahoguen en una hogera
de realidad
hasta que te atragantes
con toda clase de contradicciones.
Quiero escribir historias
de esas que
pesan toda la vida.
Que son la oscuridad
que te permite distinguir la luz.
Quiero escribir historias.
Quiero escribir mi historia.

Quiero ser ella

No sé quien es.
Pero quiero ser ella.
No sé
si siente una décima parte
del dolor que siento yo,
o como de cálida es su voz.
Pero quiero ser ella.
Quiero,
ansío
necesito
que me mires
como la miras a ella.
Que me sonrías así.
Que me beses así.
Como si fuera ella.
Y no tengo ni idea de si la quieres.
De qué es ella para ti.
Pero quiero ser ella

Y ahi está el problema.

Miedos

Me aterraba crecer.
Y crecí.
Me aterraba
no ser suficiente.
Y no lo fui.
Me aterraba
equivocarme.
Y me equivoqué.
Me aterraba vivir.
Y viví.
Me aterraba perder.
Y te perdí.

Soler

Me solían gustar los atardeceres.
El aire frío erizándote la piel.
Pasear con amigos.
Planear.
Las canciones que dicen algo
y que además
no puedes evitar cantar.
Los viajes en coche.
Tú.
Cualquier cosa
que me hiciera creer
que no estaba sola.

Ahora ya no sé que me gusta.
Pero sé
que estar sin ti,
no.