SAUVAGES

𝟻𝟸 - 𝚃𝚑𝚎 𝚛𝚘𝚜𝚎 𝚒𝚜 𝚛𝚎𝚍, 𝚝𝚑𝚎 𝚝𝚛𝚞𝚝𝚑 𝚒𝚜 𝚋𝚕𝚞𝚎.

𝐑𝐨𝐬𝐞.

   17 h 09. Le téléphone entre mes mains tremblantes, mes genoux gigotent et butent contre le bas du volant bouillant, tandis que mon regard indolent fixe l'écran. À cet instant, « impatience » est très français. Pire, je me sens mal depuis plusieurs minutes et ai été obligée de m'arrêter en bord de route. Une mauvaise angoisse s'est insinuée en moi quand ma relative bonne humeur retrouvée s'est dissoute. Le cœur poinçonné de dizaine d'aiguilles, les larmes au ras des cils sans que je ne comprenne ce qu'il m'arrive, j'hésite à appeler Gary. Ou Bella. Winona. Ou peut-être même Naya. Diesel. Je ne sais plus... J'ai soif, je pense à ma gourde abandonnée dans les montagnes.

   Besoin d'un méga pot de Häagen-Dazs, de son copain Mister Nutella et d'une paire de bras forts pour m'empêcher de chuter.

   Finalement, je me gare cinq minutes plus tard devant chez Mr. Hollanders. S'il n'a pas de glace en stock dans son congélateur, le grincheux-sympathique aura peut-être une part de tarte à me servir contre un peu de compagnie. Il ne fait pas partie de la liste des patients à qui je devais rendre visite, mais j'ai besoin d'une bulle avant de passer au Black Diamond. Pour ne pas devenir folle, prise dans l'impétuosité de mon impatience qui n'a de cesse de grandir. Pour ne pas ruminer. Ne pas réfléchir. Ne pas craquer.

   Ne pas penser aux hommes qui me brisent le cœur. Ni à mon cœur en plus piteux état que moi.
   Maman, j'ai tant besoin de toi...
   Papa, tes bras me manquent...
   Ash, qu'est-ce que tu fous, nom d'un chien ?

   Pas de réponse à mes coups portés à la porte, mais j'entends de la musique, de l'autre côté, où s'épanouit son jardin d'Eden à lui. Je le retrouve assis sous son cerisier, calé sur son rocking-chair en hêtre immobile, la fraîcheur d'un brumisateur électrique brisant la canicule difficilement supportable quand trente-cinq degrés à l'ombre est un fantasme. Son chapeau de cowboy descendu sur son nez dont seul le bout bordé d'une moustache blanche dépasse encore, le vieil homme que toute la ville ou presque trouve acariâtre est plus paisible qu'un bébé après une tétée. Sur sa terrasse à ma droite, un tourne-disque d'époque joue un morceau de Country entêtant, sans rompre la sieste de Walter Hollanders.

   Attendrie par cette image, je m'approche doucement afin de ne pas le réveiller. Je m'installe à l'ombre, à même l'herbe humide, et profite de la brume bienfaitrice. Les bras tendus derrière moi et le visage tourné vers les larges branches dépourvues de fruits rouges, je profite de ce moment éphémère qui m'apporte une quiétude étonnante. Face à cet homme endormi aussi ronchon que taquin, généreux que caractériel, je réprimande mon esprit à chaque fois qu'il veut s'évader sur un sentier désagréable. Au bout de quelques minutes, je me redresse pour détendre ma nuque et retire mes lunettes de soleil que je ne sentais plus.

   Mes cervicales entament une mélodie de craquements qui me font pincer les lèvres. Debout et assoiffée, je m'apprête à faire demi-tour pour rejoindre le Black Diamond et quémander deux litres d'eau glacée à la Patronne quand mes yeux sont attirés par ce qui repose sur les genoux du vieux silencieux. J'envie la respiration calme du maître des lieux pendant que mon cœur reprend la course de l'angoisse. Curieuse, j'inspecte de loin l'album photos fermé qu'il tient, puis avance de deux pas. Azurin et épais, rien ne laisse deviner ce qu'il contient.

   Si. Ses souvenirs.

   Doucement, je me penche pour le saisir, avec en tête l'initiative d'aller le déposer où il ne risquera pas de tomber et de s'abîmer à cause d'un faux mouvement. Je bondis lorsque la voix toujours aussi enrouée du fumeur de cigares me surprend :

— Eh bien, tu es l'exception qui confirme la règle, Petite !

— Oh bon sang ! Mais... ! Vous ne dormiez pas ? grondé-je en croisant mes bras sous ma poitrine, prenant un air sévère.
— Non, je comptais les secondes de ton mutisme ! raille-t-il en se relevant, content de sa farce. Comme quoi, une femme sait se...
— Une femme sait aussi faire des piqûres bien placées, riposté-je vexée avant qu'il n'en dise trop. Vous m'aviez encore entendue arriver !
— Oui, je ne suis toujours pas sourd, tu vois.
— Pourquoi avez-vous fait ça ?
— Je suis un...
— Un casse-pied, M. Hollanders ! Je me desséchais, moi ! Je viens vous rendre visite et vous, vous m'ignorez !