77 gunshots

chapitre 2 : The Grey Abyss

Tu n'oses t'arrêter qu'une seule seconde pour respirer profondément avant d'entrer. Tu ne veux pas que quelqu'un se méfie en t'attardant.

Ton visage est pierreux et illisible. Une cloche au-dessus de la porte fait un tintement et tout le monde se tourne vers toi lorsque tu entres, les mains déjà en mouvement vers leurs armes par instinct.

Tu fais une pause et regardes autour de toi. C'est un café de type saloon peu éclairé avec des tables en mauvaises états, des rideaux à carreaux sales et pas de café ni de serveuses en vue. Les seules personnes présentes sont cinq hommes. Quatre d'entre eux sont assis autour d'une table à jouer aux cartes. Ils sont vêtus de chemises en coton et de hauts-de-forme. À leur tailles, tu peux voir que chacun d'entre eux a une arme à feu. L'un d'eux fume un cigare.

« Merde, Georgie, pendant une seconde, j'ai cru que c'était un de tes soldato », sourit un des hommes.

Il a l'air d'avoir une quarantaine d'années, la peau rougeâtre et le menton peu attrayant. Ses doigts épais serrent ses cartes si fort qu'elles s'effritent un peu.

Un homme, apparemment Georgie, t'ennuie une fois de plus.
« Trop plat pour être l'un des miens », annonce-t-il. Il est plus jeune et plus beau, avec des cheveux roux ondulés et insouciants encadrant son visage clair et bien toiletté. Tu ne l'aimes déjà pas. Tu as eu trop de Georgies dans ta vie.

Les deux autres hommes à la table restent silencieux. Ils ont l'air jeunes, à peine dix-huit ans, leurs visages portant toujours cet aspect non menaçant. Les revolvers à leurs hanches, cependant, ne sont pas les mêmes que celui de ce Georgies.

Ce sont probablement des larbins, recrutés comme adolescents ou nés dans la familia.
Le dernier homme semble être au début de la trentaine, il est penché contre le rebord de la fenêtre, les bras croisés dans l'ennui et le visage tourné de côté pour regarder par la fenêtre. Tes yeux s'arrêtent sur lui, et tu ne peux pas t'empêcher de ressentir une petite émotion inexplicable dans ta poitrine.

Il tourne ses yeux froids et sombres vers toi. Tu t'arrêtes pour analyser ses traits étonnamment fins, comment ses doigts mince et délicat sont appuyés sur son pistolet, comment ses cheveux sont soigneusement peignés, comment ses vêtements sont soigneusement repassés.

« Qu'est-ce que tu viens faire ici petit », ordonne-t-il lorsque tu prends pour lui trop de temps à parler. Il a l'air impitoyable et sans émotion lorsqu'il te parle. Le genre qui va t'abattre pour le simple péché d'avoir joué avec ses nerfs.

« Je m'appelle Isaac Hendricks. » Tu baisses le ton de ta voix pour passer pour un jeune garçon. « Des garçons de la ville m'ont dit que vous cherchiez des associés. »

L'homme te regarde, clairement non convaincu. L'homme avec des doigts épais comme des saucisses, se lève et se dandine vers toi.

« Tu veux travailler pour la mafia, mon garçon? » demande-t-il en se penchant sur toi.

« J'en ai assez de distribuer le journal. J'ai entendu dire qu'on pourrait gagner plus d'argent ici », expliques-tu tristement. « Ma mère est malade et je ne gagne pas assez pour subvenir à ses besoins. »

« Ce n'est pas du travail que quelqu'un comme toi peut faire », t'avertit-il en souriant. « Tu as l'air très jeune. »

« Ça va aller. Merci de votre sollicitude », vient ta réponse répétée. L'homme rit et place son index sous ton menton pour bien vérifier ton visage.

« Eh bien, pour être juste, tu sembles plutôt inoffensif. On pourrait presque te prendre pour une dame. Tu vois, ce dont nous avons besoin, c'est- »

« Une mule », tu le coupes. Tu arraches tes yeux du gangster dodu pour voir que l'homme sur le rebord de la fenêtre s'est approché un peu plus de toi, l'air très décourageant.