Сеня - семнадцатилетняя девушка, только-только уехавшая из родного дома и поступившая на первый курс театрального университета. Марат - взрослый мужчина двадцати восьми лет, живущий по своим законам и правилам.
В ноябре Сеня приезжает домой к отцу и...
Oops! This image does not follow our content guidelines. To continue publishing, please remove it or upload a different image.
Субботний вечер.
Дождь словно застилает асфальт ковром из виноградно-вишнёвых плодов.
В четыре часа совсем темно, но немного спасает свет тускло горящих уличных фонарей.
В ноябре я особенно сильно влюбляюсь в пасмурную погоду - когда за окном беспощадный ветер сгоняет последние листья с деревьев, превращая асфальт в красно-жёлтое озеро.
Папа поднимается с пакетами выпечки, сладкий запах которой разносится по всему подъезду. А я предвкушаю тёплый и уютный ужин вместе, который закончится посиделками с десертом у телевизора.
На лестничной клетке курит высокий крепкий парень (или мужчина?). Сначала мне кажется, что на нём надета кофта с длинными рукавами, но вскоре понимаю, что рукава я перепутала с татуировками.
- Марат, привет, - папа кладёт пакеты на гранитный пол и протягивает ему руку.
- Юрий Сергеевич, - мужчина отвечает на рукопожатие, чуть косясь на меня.
- Знакомься, это моя дочь - Сеня. Приехала ко мне на недельку.
- Рад знакомству, хомячок.
- А? - не понимаю я.
С чего это вдруг он меня так назвал?
- Прости, кажется, Марат слышал, как мы разговариваем по телефону...
- Ой, Господи, пап...
Мне становится немного неловко, хотя я понимаю, что в этом ничего такого нет - даже мило. Марат ещё несколько секунд буравит меня взглядом, параллельно разговаривая с отцом.
Не особо вслушиваясь в беседу про обкатку двигателя после ремонта, я засовываю ключ в замочную скважину.
- Я буду дома, пап, - говорю уставшим голосом.
- Хорошо, милая. Я сейчас. Несколько минут буквально.
- Да не спеши, - смотрю в сторону нового знакомого. - Была рада знакомству, Марат.
- И я тоже. Если что, обращайся - всегда помогу. Мой номер возьми у папы.
- Хорошо. Спасибо.
***
Не дожидаясь папы, я открываю все купленные пирожные и булочки. Выбираю, что посмотреть - нахожу серию про дождь одного из любимых сериалов детства «Жизнь с Луи». На поднос кладу синнабон с корицей и сливочным кремом, ореховый тарт с карамелью и стакан смородинового сока.
Недолгое одиночество меня не пугает.
Конечно же мужская компания папе не помешает - чтобы в будний день он мог покурить и обсудить с ним всякую чепуху, а по праздникам даже разделить бутылку коньяка своей десятилетней выдержки. Поэтому я вовсе не против - наоборот рада, что теперь ему не скучно здесь без меня.
Вечер тянется как липовый мёд.
Наконец папа заходит внутрь.
- Прости, милая. Немного не рассчитал время.
- Да ничего страшного. Плюс я ещё не всё съела. Что-то и тебе оставила. А это наш новый сосед?
- Да, я же тебе рассказывал.
- Имени ты не называл.
- Слушай, я просто идиот. Хотел же сегодня взять номер грузчиков у Марата, чтобы завтра уже вывезти диван из твоей комнаты. Даже для этого остановился.
Ага, я слышала, именно для этого.
- Вот есть мозги у человека, скажи?
- Так позвони или напиши. Попроси скинуть номер. Не надо так себя ругать.
- Да, сейчас ему наберу, а то он сообщения зачастую не читает.
- А вы так часто переписываетесь с ним?
- Знаешь, я периодически ему пишу, - папа достает телефон из кармана, затем хмурит брови. - Вот чёрт, разрядился. Сень, дай позвонить, чтоб я уже не ходил к нему.
Вставая с дивана, отдаю разблокированный мобильный папе с открытым телефонным набором (чтобы ничего лишнего не увидел).
- А ты его номер наизусть знаешь?
- У меня отличная память на цифры, поэтому ничего удивительного здесь нет.
- А мне кажется, что ты словил на него краш. Если интересно, кто это - можешь посмотреть в интернете.
Улыбаясь собственной шутке, продолжаю смотреть телевизор, а папа продолжает разговаривать с Маратом - только теперь уже по моему телефону.
