Dear Dream (by Qekyo)

Dear Dream

George incontra Dream in una fredda giornata invernale nel bel mezzo della seconda

George passò davanti agli altissimi scaffali pieni fino all'orlo di libri, scrutando con gli occhi l'alto ed elegante legno di mogano che ospitava le centinaia di conoscenze cartacee. I suoi passi echeggiano attraverso le pareti quasi spoglie, ogni clic del suo tallone risuona nel suo orecchio.

Nessuno va più così spesso in biblioteca, almeno da quando è iniziata la guerra.

Si chiude a una sezione alla fine del corridoio per i libri per bambini. Inspira profondamente, il confortante profumo della carta consumata e qualcosa di familiare all'erba, riempiendosi il naso mentre calma i muscoli doloranti del suo corpo, la tensione che lascia le sue ossa.

Non capisce perché la gente non va più qui.
Certo, le persone hanno trovato il proprio modo di affrontare questo periodo atroce. Ha visto uomini agli angoli delle strade tracannare bottiglie di whisky, per evitare che i loro figli vengano bombardati fuori dal confine della loro terra. Finge di non notare le donne che si scavano nelle loro case mentre cercano la reciproca compagnia mentre i loro mariti bevono i loro dispiaceri. Guarda i bambini correre per il centro, beatamente ignari di tutto ciò che li circonda.

Ognuno ha il suo modo di superare la guerra.

George non ne aveva uno all'inizio.
Nell'ultimo anno e mezzo dopo che è iniziato, è rimasto chiuso in casa sua, leggendo la stessa libreria logora finché non ha memorizzato le parole a memoria. Fu solo quando decise che leggere Addio alle armi di Erenest Hemingway per l'ennesima volta era nauseante.

Quindi, indossa uno dei suoi cappotti, preparandosi per i freddi venti autunnali e si avventura nel mondo in decomposizione.

La biblioteca era un luogo accogliente, quasi bizzarro per le sue dimensioni. Anche dopo tutti gli abomini compiuti al di fuori della città sicura in cui risiedeva, si ergeva alto e accogliente affinché tutti si abbandonassero al suo comfort.

Alla fine ha perfezionato la sua strada verso la sezione più poetica e varia della biblioteca. Chiuso e isolato dal resto delle sue controparti: questo era solo uno scaffale alto che conteneva da dieci a dodici libri miseri.

George fissò il sé alto, era una testa più alto di quello che George poteva raggiungere.

Trattenne l'impulso di schernire. È quasi ironico come si svolge la scena. C'è questo libro: rosa tenue con piccoli accenti dorati che vorticano sul collo. Il titolo è una lingua straniera che non riesce a capire, ma alla fine lo incuriosisce di più. Finora è l'unico libro del suo genere.

Rimane lì, leggermente irritato, per lo più deluso. Come un respiro pesante fuoriesce dalle sue labbra.

Se ne sta lì, fissando lo scaffale più alto come se avesse maledetto il mondo. Prima che sposti i piedi di lato e cominci ad allontanarsi.

"Hai bisogno di qualcosa da lì?"

George fa schioccare la testa così velocemente che riceve un colpo di frusta. La voce improvvisa nella biblioteca desolata fu sufficiente a far trasalire i suoi nervi, mandandogli i brividi lungo la schiena mentre i suoi occhi lampeggiavano alla fonte della voce.

"Woah-" dice un uomo, fa notare, un uomo con i capelli biondi che indossa uno spesso cappotto di lana. Alza le mani in finta resa mentre uno sguardo sorpreso si forma sul suo viso. "Hai provato a saltare?"

Questa volta alza gli occhi al cielo. George quindi continua a fissare lo sconosciuto, che ha una mano in mano che tiene un libro. Rotea gli occhi e continua il suo cammino verso l'uscita della biblioteca.

"Sembrava che quella mensola avesse una vendetta personale contro di te." Lo sconosciuto rimprovera di nuovo. George ha prontamente deciso in quel momento che lo odia ufficialmente, proprio in quel momento. Uno per aver rovinato l'atmosfera tranquilla della biblioteca, e il secondo per i sottili richiami della sua altezza debilitante.