𝙳𝚎 𝙼𝚒𝚝𝚘 𝚢 𝙼𝚊𝚐𝚒𝚊 || 𝚂𝚎𝚟𝚖𝚒𝚘𝚗𝚎

Choza🔮

"¡Severus!"

Las piernas de Hermione casi cedieron debajo de ella mientras se agachaba para encontrar piel: un rostro, una mano, un punto de pulso. Estaba enredado en su abrigo, envuelto en la húmeda lana negra. Estaba frío al tacto. Su linterna se había apagado, su teléfono estaba apagado, sus ojos luchaban por adaptarse a la oscuridad de la noche, la escasa luz reflejada por las nubes cargadas de tormenta en lo alto.

Hermione tenía la boca seca, el rasguño en la garganta repentinamente más agudo, como las puntas de un cuchillo. Por alguna razón estaba sudando, nerviosa de que incluso si encontraba el pulso no significaría nada.

"Oh, Señor", susurró, medio jurando, medio rezando. Finalmente encontró una piel fría y húmeda: un dedo. Trabajó hasta la palma de la mano, hasta la muñeca: no había huesos rotos, ni reacción alguna. "¡Severus!", siseó de nuevo, y apretó los dedos contra el hueso, hurgando con fuerza.

Contuvo la respiración.

Su corazón seguía latiendo. Sus ojos se ajustaron lo suficiente como para poder distinguir qué camino era hacia arriba, encontrar la línea de sus hombros y ponerlo de espaldas. Su pálido rostro brillaba con el más tenue azul, sus labios se abrían lo suficiente como para deslizar una moneda entre ellos. Ella se inclinó hacia delante sobre el pecho de él, con cuidado de no poner demasiado peso sobre él, y acercó su oreja a la boca de él mientras una amarga ráfaga de viento rasgaba la ruina, agarrando su abrigo, sus cabellos.

Maldijo, furiosa, al borde de las lágrimas, y acercó las manos a los labios de Snape hasta su oreja. Volvió a contener la respiración.

Suspiró y se dejó caer sobre sus talones.

Estaba vivo. Respiraba, su pulso era constante y lento. Descansando, inconsciente. Era imposible decirlo, pero no parecía herido: no había miembros en un ángulo extraño, ni sangre o moretones evidentes. Recorrió con las palmas de las manos el óvalo de su cráneo: no había hinchazón.

"¿Qué paso?" susurró Hermione. Snape se estremeció bajo su tacto y, de repente, comprendió lo que había sucedido.

No, comprender sería una mentira, pero lo sabía: lo había sentido antes, había visto lo que había hecho con sus ojos en el espejo después, amplios, huecos y embrujados. Aquella casa solariega de Wiltshire, el frío en los huesos, las imágenes y las voces que nunca había oído en su vida, indistintas pero tan reales mientras le desgarraban la cabeza, el dolor que le desgarraba las venas y buscaba liberarse apagándola por completo. No sabía cómo lo sabía, pero lo sabía; había sentido el frío en su mano inerte, había visto la niebla helada que envolvía la ruina cuando ella se acercaba, había visto cómo había huido, dejándole tendido, frío, solo en el húmedo suelo de piedra.