O Mestre da Morte

Faces familiares

Harry acordou com a sensação de um lençol velho colando em sua bochecha suada e uma dor aguda na cabeça. Ele pressionou a mão contra a cicatriz em uma tentativa inútil de evitar que doesse. Com força, ele abriu os olhos para escapar do pesadelo persistente. Suas mãos tremiam. O medo de Voldemort estava amaldiçoando em suas veias. Vagamente ele percebeu um cheiro familiar que o rodeava. Lentamente, a compreensão do que havia acontecido tomou conta dele. Apesar da adrenalina ainda bombeando por seu corpo, uma parte dele reconheceu o que realmente estava acontecendo. Harry sorriu, enquanto a imagem do cadáver de Cedrico mal havia começado a desaparecer.

Pela primeira vez em anos, ele se sentiu vivo.   

Se recompondo, Harry empurrou o medo irracional de Voldemort de lado. Ele não se lembrava da noite no cemitério tão claramente há anos. Ele se sentia incrivelmente jovem e velho ao mesmo tempo. Apesar da escuridão, Harry sabia exatamente onde estava. O luar doentio caindo pela única janela iluminava o suficiente ao seu redor para ter uma boa noção de sua localização. Mas mesmo assim ele tinha certeza de que não precisaria ver o guarda-roupa surrado no canto, a estante cheia de livros empoeirados que Duda nunca se preocupou em ler e a mesa de cabeceira familiar, para perceber que ele estava de volta em sua antigo quarto.
De volta aos Dursleys no pequeno Whinging.

Harry queria rir. De todos os lugares a Morte teve que trazê-lo aqui.
Seu gêmeo assustador estava sentado em sua mesa do outro lado da sala, deixando suas pernas balançarem na beirada. Harry jurou que estava mais escuro onde ele se sentou.

Por hábito, Harry queria ajustar os óculos, mas percebeu que não os estava usando. Ele os viu na gaveta de cabeceira. Mas quando ele estendeu a mão para agarrá-los, ele fez uma pausa. Curiosamente, ele olhou para as próprias mãos. Eles eram menores. Skinnier. E eles não tinham uma cicatriz familiar. De repente, a confusão, por que ele esperava uma linha tênue em sua própria caligrafia marcando sua pele, empurrou para o primeiro plano de sua mente. Harry balançou a cabeça para se livrar da sensação estranha. Ele teve a estranha sensação de duas opiniões se chocando em sua mente.

"Harryyy ..." 

Um sussurro do outro lado da sala fez com que ele virasse a cabeça e mais uma vez seu cérebro parecia não ser capaz de escolher em qual emoção se estabelecer.

"Morte", disse Harry eventualmente, ao mesmo tempo tentando se convencer de que não estava alucinando essa outra versão de si mesmo em seu quarto. Talvez isso fosse magia negra e - Harry empurrou a ideia com força. Ele tinha sido um maldito Auror por meia década. Ele sabia como era a magia negra. Enquanto isso, a criatura sorriu para ele, aparentemente esperando que Harry recuperasse o controle sobre seu cérebro. 

Harry ergueu uma sobrancelha. "Então é assim que a sua versão de diversão se parece?" ele perguntou.

O sorriso da morte se alargou. "Você gostaria de ter duas versões de você mesmo correndo por aí?"

"Isso é fácil para você dizer. No momento, estou lutando contra o desejo de empacotar minhas coisas e ligar para Dumbledore, porque isso parece terrivelmente com algo causado por Voldemort para bagunçar minha mente."

"Sua alma vai se acostumar com isso."

Harry zombou. Morte continuou a observá-lo e de repente Harry percebeu que a criatura estava vestindo jeans e uma camisa comum. A ideia era tão bizarra que ele não pôde evitar bufar divertido. Curiosamente, foi essa imagem que erradicou o medo, que uma parte dele ainda sentia ao olhar para a Morte.