Œuvre intégrale (saga).
Lorsque Rose Sawyer fait ses valises pour l'autre bout du monde après le drame qui a chamboulé son existence, elle sait ce qu'elle quitte mais ne se doute pas de ce qu'elle va trouver, là-bas. Pourtant, l'intrépide n'a pas ch...
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Rose
Janvier.
— Ash ? Ash ? T'es là ?
Mon trousseau à la main, je referme la porte qui n'était même pas verrouillée. En la claquant. Violemment. Parce qu'il faut bien que je me défoule avant de me retrouver face à lui. Il n'avait pas le droit de me faire un truc pareil, de nous faire un truc pareil. Pas ça. Pas aujourd'hui !
Ni demain. Jamais.
Surtout pas aujourd'hui, bon sang !
— Ash ? J'espère que t'es clean parce que crois moi, je ne te ferai pas d'autre fleur ! Plus de pitié!
Pas de réponse.
Je m'en veux déjà d'avoir dit ça, mais tant pis. Il doit comprendre que les limites sont atteintes, cette fois.
Il n'avait pas le droit. Pas aujourd'hui, merde !
Au milieu du hall et d'un mouvement vif des chevilles, je me défais de mes escarpins noirs dont la simple vision me fout une migraine monstrueuse. Je le relance de plus belle, mais il joue au mort. J'avance dans le couloir et la certitude qu'il a laissé une fenêtre ouverte alors qu'il neige dehors me frappe faisant monter d'un cran– ou dix – ma colère déjà à la limite du méga paroxysme.
— Ash !
Toujours rien.
Je traverse le salon au parquet Versailles blond typiquement parisien. Le froid choque mes pieds. Trop obnubilée par la nécessité de fermer rapidement les deux portes-fenêtres pour ne pas mourir frigorifiée sans avoir été enfermée dans les réserves de chez Picard¹, ou des suites d'une pneumonie foudroyante, je ne remarque pas immédiatement l'état de la pièce, encore plongée dans la pénombre. Cependant la luminosité des hauts réverbères de l'avenue, artère vivante de la capitale jamais dans le noir, apporte une petite clarté opportune. Ou pas. Un doute m'assaille. Ma main gauche tâtonne le mur à la recherche de l'interrupteur. J'allume le triple lustre au-dessus de l'espace canapé.
Agressés, mes yeux mettent quelques secondes à s'adapter à l'éclairage trop vif pour eux tout-à-coup. Mon cerveau, quant à lui, doit s'accoutumer, analyser. Interpréter. Un bordel sans nom me fait face. Comme si un ouragan de catégorie 3 ², minimum, était passé par-là.
Qu'est-ce qu'il a foutu ?
— Ash ! je m'époumone sentant l'angoisse grandir au creux de mon ventre.
