Journey Home

Wayward

©1990, Olan L. Smith

                 Suffering from the vicious chill on a cold November afternoon

                           I strive for a vague dream that nears for me to grasp—

                                   So close to becoming a reality, yet— it remains

                                          Merely a delusion, like a frozen vapor

                                               It dissipates between my fingers

                                                          And it remnants like

                                                              A bitter zephyr,

                                                                A frigid mist.

                                                                     I stand

                                                        Facing the horizon

                                                  Of self-fulfilling prophecy

                             And witness the sun setting in a blaze of red.

            I can only hope for a radiant dawn to pilot my wayward soul.