Il court. Les arbres se dressent devant lui mais il ne ralentit pas. Il court. Les ronces s'accrochent à ses vêtements sans qu'il n'y prête attention. Il court. Son souffle devient râle, ses poumons le brûlent, mais il ne faiblit pas. Il court. Ses vêtements tachés de sang lui collent à la peau, la sueur coule dans son dos, mais qu'importe. Il court. Sa cheville se tord dans un trou, mais il ignore la douleur. Il court ! Il sait que sa destination n'est pas loin et, qu'enfin, tout sera fini. Il pourra s'arrêter, souffler et peut-être mourir en paix...