Le réveil sonne à 6:01. Elle a toujours été superstitieuse. Les chiffres ronds la font toujours un peu paniquer. Elle se prépare rapidement et quitte la maison. Son mari et son fils dorment encore. La ville est grise et le ciel bleu foncé. Dans la voiture sa vie défile, en attendant que le feu passe au vert, traversant les paysages, ignorant les bâtiments délabrés du centre ville. Elle allume la radio, une mélodie envahit l'espace et elle entend sa voix. Elle sourit. La cicatrice sur sa main est toujours là. Un minuscule morceau de verre qui avait incisé sa peau et son cœur. Un jour il avait effleuré sa main. Ils avaient été amis et plus. Pas de témoin, aucun souvenir. Qui se souvenait de la douzième marche ?
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