E entre as nossas melhores tentativas de buscar paz
silenciamos as vozes do passado,
que extravasam contos e verdades muito além do esperado por um povo naquela época.
Refutamos o esclarecimento por frases momentâneas de textos embriagados de sentimento.
Somos hipócritas.
O que separa a imaginação de uma fofoca?
Numa realidade onde o limite do pensar é contado em minutos,
No intervalo entre uma alienação e outra,
buscamos uma nova, escondida num monólogo de contos esquecidos,
Numa voz que era uma vez.