Hermione volvía a ser fértil.
La mesa reapareció en medio del piso y se sintió resignada por la vista. Había comenzado a sentirse inevitable.
Inevitable.
Hermione se dio cuenta con una sensación de caída de que se estaba acostumbrando a su jaula.
Malfoy iba a violarla sobre una mesa y el pensamiento se había convertido en un hecho para ella. Incluso la palabra violación había comenzado a parecer levemente inexacta.
Todo había comenzado a sentirse...
Inferior.
Física y mentalmente, el temor había comenzado a desvanecerse cuando su mente la obligó a adaptarse. Ella no sintió náuseas. Su corazón no latía dolorosamente. La sensación desgarradora en su estómago no se sintió tan opresiva que pensó que podría estar asfixiándose.
Su mente se retorcía con la racionalización. Tratando de hacerla adaptarse. Para hacerla sobrevivir.
Si su situación dejaba de irritarla, sería menos probable que se arriesgara a un intento de fuga. Es menos probable que provoque a Malfoy.
Ella podía entenderlo científicamente. Desde la perspectiva de un sanador, podría explicar la fisiología y psicología de la misma. Era insostenible permanecer en un estado de miedo constante, horror constante, pavor constante. Su cuerpo no podía mantenerla en estado permanente de lucha o huida. O se vería obligada a adaptarse o se quemaría. La poción que Malfoy le había dosificado probablemente la había ayudado a embotarla.
Comprender la ciencia no mejoró la comprensión. Lo empeoró. Sabía hacia dónde se dirigía su mente.
Ella se estaba 'aclimatando a la mansión'.
El pensamiento la sacudió hasta la médula.
Se quedó mirando la mesa y se sintió perdida en cuanto a qué hacer al respecto. No era como si pudiera luchar contra él. No pudo resistir más de lo que ya estaba.
No estaba haciendo nada que doliera. Si prestaba atención, dejaba de distraer su mente, probablemente lo empeoraría en lugar de mejorarlo.
Ella tuvo que escapar. Eso era todo lo que había también. Ella tuvo que escapar. Tenía que encontrar una forma. Tenía que haber una forma. Ninguna jaula era perfecta. Nadie fue perfecto. Tenía que haber algo en Malfoy para explotar. Solo tenía que averiguar qué era.
Ella tenía que. Ella tenía que.
Siguió repitiéndose la resolución para sí misma incluso mientras cruzaba la habitación y se inclinaba sobre la mesa. Pies separados.
No lo pienses, se dijo a sí misma. Podrían pasar cosas peores si se permitiera pensar en ello.
—Voy a escapar.—se prometió a sí misma.—Voy a ir a algún lugar donde la gente sea amable y cálida y yo sea libre.
Cerró los ojos con fuerza y pronunció la promesa para sí misma una y otra vez hasta que escuchó el clic de la puerta.
Vio pasar los días de enero.
Malfoy vino por cinco días. El sexto día llegó y, sin decir palabra, inspeccionó sus recuerdos. Parecía preocupado.
Luego se quedó con sus propios dispositivos.
Dobló origami. Ella exploró la mansión. Ella exploró la finca. Ella leyó el periódico.
Los informes sobre los esfuerzos de la guerra fueron relegados a columnas más pequeñas. La fascinación del público por los sustitutas comenzaba lentamente a engullir las páginas de sociedad. Aparecían cada vez con más frecuencia en público; trotó, llevado a la ópera; tratados como si fueran mascotas exóticas. Se mostraban fotografías de sus figuras con gorros junto con cotilleos agresivos; ¿Fue hinchazón o simplemente el ajuste de sus túnicas? Fuentes anónimas dijeron cosas sugestivas como "existe la posibilidad de que los Flint agreguen un nombre al tapiz familiar para fin de año".
La sanadora Stroud fue reservada con los reporteros, lo que solo sirvió como combustible para más especulaciones.
Los ataques de pánico de Hermione casi parecían cosa del pasado. Ella había medido sus limitaciones y tratado de no excederlas. Cuando permaneció concentrada y se ocupó de estudiar retratos y explorar la mansión y los terrenos, pudo mantener la calma; cuando trató de no pensar en la guerra y en cómo todos estaban muertos.
Gradualmente se volvió tan buena en mantenerse preocupada que olvidaría momentáneamente que estaba olvidando. Ella inhaló y experimentó un momento que no se sintió rota, afligida o desesperada.
Cuando era solo su soledad lo que se extendía ante ella.
La culpa que la golpearía un momento después era tan fría y amarga como el agua de mar.
Se congelaría por un momento y luego tragaría el nudo de horror en su garganta y renovaría su promesa de escapar.
Pero ella no pudo escapar.
Exploró la mansión de arriba a abajo. Encontró un juego de ajedrez mágico y jugó partidos contra ella misma. Construyó torres de cartas con paquetes de cartas que descubrió en un cajón. Visitó a los caballos.
No había forma de escapar.
Trató de encontrar a Malfoy pero nunca lo logró. Ella ni siquiera sabía si él estaba en la mansión. Pudo haber estado fuera o simplemente detrás de una puerta que ella no podía abrir. A veces se sentía como si la estuviera evitando.
No tenía idea de cómo podría escapar.
Hermione comenzó a ver a Astoria con creciente regularidad. El familiar chasquido de tacones en la distancia y Hermione se volvió experta en desaparecer rápidamente detrás de una cortina o en un pasillo de servicio.
Los pasillos de los sirvientes estaban llenos de mirillas hábilmente ocultas. Hermione sospechaba que, dada la utilización de los elfos domésticos, los pequeños túneles sinuosos siempre se habían utilizado principalmente para espiar. La mansión estaba abarrotada de ellos; algunos eran obvios y otros extremadamente bien ocultos. Hermione los encontró a todos. Cada vez que las dimensiones de una habitación parecían vagamente fuera de lugar, Hermione se ponía a trabajar, golpeando ligeramente las paredes y presionando cada nudo en la madera y girando cada candelabro y tornillo hasta que sintió que algo cedía. Algunas puertas aparecieron mágicamente, mientras que otras se construyeron inteligentemente utilizando engranajes y muebles giratorios.
Astoria rara vez estaba sola cuando Hermione la veía. La acompañaba el mismo hombre moreno y de anchos hombros que Hermione había vislumbrado en Año Nuevo. Pronto se hizo evidente que Astoria o su amante tenían algún tipo de objeción a las camas. La primera vez que Hermione se encontró con ellos, Astoria estaba casi desnuda y presionada contra la ventana de una sala.
Parecían intentar tener sexo en todas las habitaciones de la mansión.
Hermione hizo todo lo posible por evitarlos. No le agradaba particularmente la idea de que Malfoy usara sus recuerdos para ver cómo su esposa era follada desde todos los ángulos. Hermione consideró la idea de mirar solo para fastidiarlo, pero luego la descartó; A Malfoy no parecía importarle lo que hiciera Astoria, probablemente no tendría ningún efecto en él. Simplemente sería extremadamente incómodo para Hermione.
Siempre que Hermione tropezaba con Astoria en medio del coito, rápidamente apartaba la mirada y se alejaba.
Por un tiempo, ella simplemente vislumbró a la pareja amorosa mientras huía, pero finalmente Hermione se encontró con los dos completamente vestidos. Hermione había estado deambulando por el piso más alto del ala norte cuando los vio paseando por el camino de grava que corría a lo largo del laberinto de setos. Astoria estaba hablando animadamente, y mientras hablaba, el hombre a su lado se volvió y miró hacia el ala norte. Mientras Hermione miraba, finalmente vio su rostro.
Graham Montague.
Hermione miró hacia abajo en estado de shock mientras sus ojos escaneaban cuidadosamente las ventanas inferiores del Ala Norte. Cuando echó la cabeza hacia atrás más, Hermione dio un paso atrás bruscamente y se perdió de vista.
El corazón de Hermione empezó a latir con fuerza.
Graham Montague era el amante de Astoria. Montague, que acababa de "encontrarse" con Hermione durante una fiesta de Nochevieja. ¿Quién había esperado que Hermione lo reconociera de inmediato?
Estaba teniendo una aventura con Astoria. Visitaba la mansión casi a diario. Estaba mirando hacia las ventanas donde estaba la habitación de Hermione con una expresión de intensa determinación.
¿Fue todo una coincidencia? ¿Podría ser una coincidencia?
Hermione revisó todos los escenarios que se le ocurrieron.
¿Qué sabía ella de él?
Slytherin. Ex miembro de la Brigada Inquisitorial. Gravemente herido por Fred y George. En algún momento durante la guerra, Hermione lo había conocido y lo había olvidado. Estaba teniendo una aventura con Astoria. Parecía estar buscando a Hermione.
¿Era un mortífago? Hermione no lo sabía. A menos que hubiera estado trabajando en el Ministerio, habría tenido que unirse al ejército de Voldemort de alguna manera. Parecía demasiado alto socialmente para haber sido simplemente un ladrón y no había demostrado mucha familiaridad con los funcionarios del Ministerio en la fiesta de Año Nuevo.
Hermione repitió todo lo que pudo recordar de la noche. Había estado tan absorta mirando a Malfoy y luego a las sustitutas que no había conectado que Astoria y Montague habían desaparecido al mismo tiempo. Cuando lo había visto más tarde en la noche, él se había estado mezclando, pero parecía más familiarizado con Marcus Flint y Adrian Pucey.
A pesar de su memoria incierta con respecto a la guerra, Hermione estaba bastante segura de que Flint y Pucey habían sido, la última vez que recordaba, Mortífagos de nivel medio sin marcar.
Obtener una Marca Tenebrosa se había considerado una distinción significativa; una admisión en el círculo íntimo más selecto de Voldemort. A medida que el control de Voldemort sobre Europa se había vuelto más seguro, había marcado cada vez menos seguidores.
Por lo tanto, la conclusión lógica era que Montague también era un Mortífago. Marcado o sin marcar, no lo sabía.
Pero eso no explicaba por qué tenía interés o conocía a Hermione.
A no ser que...
Podría el...
Hermione estaba medio asustada de siquiera contemplar la idea; para permitir que el pensamiento existiera en su mente donde Malfoy pudiera encontrarlo, pero no pudo evitar pensarlo.
¿Podría Montague haber sido un espía de la Resistencia? ¿Podría serlo todavía? ¿Podría ser eso lo que había estado tratando de comunicarle antes de irse con Malfoy?
Comenzó a observar a Astoria y Montague con atención cada vez que no estaban teniendo sexo. Los espiaba desde los pasadizos secretos y estaba cada vez más convencida de que Montague tenía motivos ocultos para estar en la mansión. Estaba extremadamente interesado en la casa y sus ojos vagaban de manera extraña cada vez que Astoria se distraía.
Hermione sopesó el riesgo de intentar acercarse a él. Rara vez estaba solo. Astoria nunca pareció alejarse más de unos pocos metros de él.
En las pocas ocasiones en que Hermione lo vio solo, dudó. Se sentía tan desconocido. Seguramente, si él fuera alguien en quien confiara, lo sentiría instintivamente.
Trató de razonar consigo misma. Si él fuera un miembro de la Resistencia y ella se le acercara prematuramente, podría exponerlo. Si no tuviera una forma de quitarse las esposas, todo sería inútil.
Hermione decidió esperar su momento y seguir mirando. Mejor sospechas no confirmadas que cualquier cosa concreta que Malfoy pudiera obtener de ella.
Ella siguió vacilando.
Stroud vino y descubrió que Hermione, una vez más, no estaba embarazada. Su expresión mientras examinaba el resultado del diagnóstico parecía irritada. Hermione miró con determinación el reloj de la pared.
—¿Por qué tus niveles de sodio son tan bajos?—Preguntó Stroud después de realizar varias pruebas más en Hermione.
Hermione miró hacia arriba.—No aportan sal con la comida.
—¿No es así?—Dijo Stroud en tono de sorpresa.—¿Con qué te están alimentando?
Hermione se encogió de hombros. —Cosas cocidas. Verduras, carne, huevos. Y pan de centeno.
—¿Por qué?
—Asumí que era lo que les habían ordenado que me dieran de comer. No es como si tuviera la libertad de cuestionar nada.—dijo Hermione con frialdad.
—Se supone que debes tener una dieta balanceada. Eso incluye sal.—dijo Stroud con una expresión de molestia. Se inclinó hacia adelante y golpeó la manilla en la muñeca de Hermione con la punta de su varita.
Un minuto después Malfoy entró con el ceño fruncido.
—¿Usted llamó?—él dijo.
—Sí. ¿Hay alguna razón por la que no le estén dando sal?—Dijo Stroud.
Malfoy parpadeó.—¿Sal?
—Dice que toda su comida está hervida y no tiene sal. Está empezando a afectar sus niveles de sodio.—dijo la sanadora Stroud, entrecerrando los ojos mientras miraba a Malfoy.
Las cejas de Malfoy se arquearon con aparente sorpresa.
—Se ordenó a los elfos que le dieran comida. Supuse que estaba comiendo lo que Astoria y yo comemos.—dijo. Luego apretó levemente la mandíbula y entrecerró los ojos.—Astoria es responsable de aprobar el menú. Averiguaré qué pasó.
—Por favor, hazlo. El Señor Oscuro se está impacientando por la falta de progreso. No queremos que nada interfiera.
—De acuerdo.—dijo Malfoy con frialdad, encontrándose con la mirada de Stroud.—Ahora, si no hay nada más, debo volver a mi trabajo.
—Por supuesto, High Reeve, no te retendré.—dijo Stroud dándole una última mirada antes de volverse hacia Hermione.
Esa noche Hermione recibió una comida completa con guarniciones y una ensalada fresca, condimentos y, lo más significativo para ella, un salero.
No se había dado cuenta de cuánto había echado de menos la sal hasta que finalmente la volvió a tomar.
En retrospectiva, no fue exactamente sorprendente darse cuenta de que Astoria había decidido ordenar a los elfos domésticos que mantuvieran a Hermione con algún tipo de... ¿comida de prisión? ¿Tarifa de campesino? Hermione ni siquiera estaba segura de lo que se pretendía que fuera. La mujer era... extraña. Su indignación por Hermione pareció manifestarse de cualquier manera extraña en que pensó que podría salirse con la suya.
Y se salió con la suya durante tres meses; aproximadamente doscientas setenta comidas. Hermione nunca quiso comer otra verdura demasiado hervida.
Malfoy entró en la habitación de Hermione cuando casi había terminado de comer, y se acercó para inspeccionar la comida en su plato.
—Aparentemente estoy en la obligación de asegurar personalmente de todo.—dijo con el ceño fruncido después de que la comida aparentemente cumplió con sus expectativas.—Podrías haberlo mencionado.
—Si tuviera que empezar a quejarme, la comida no sería lo primero que mencionaría.—respondió Hermione, apuñalando un tomate con saña con su tenedor.
Él le dedicó una leve sonrisa.—No. No creo que lo sea.
Se acercó a la ventana y miró hacia la finca mientras ella terminaba de comer. Se tomó su tiempo intencionalmente y recitó mentalmente todas las irritantes canciones repetitivas que había aprendido en la escuela primaria.
Cuando terminó, miró hacia él. Podía ver su perfil y se dio cuenta de que sus ojos se desenfocaron brevemente. Espero que mueras de la muerte más lenta y horrible que nadie haya ideado, Malfoy, gruñó de inmediato en su mente. Después de un momento parpadeó y miró hacia ella sin expresión. Ella lo miró a los ojos sin pedir disculpas.
—Celebre.—dijo y luego hizo un gesto hacia la cama.
Hermione se acercó con resignación y se sentó en el borde antes de mirarlo, sin pestañear cuando sus fríos ojos plateados se hundieron en su conciencia.
Ella siempre terminaba de espaldas cuando él terminaba de repasar sus recuerdos.
Observó su recuerdo de Ginny varias veces.
Luego la vio espiando y preguntándose sobre Graham Montague. Él se retiró de su mente.
—Montague obtuvo una Marca Tenebrosa después de la batalla final.—dijo, mirándola.—Fue, me han dicho, en reconocimiento de los servicios excepcionales que prestó.
Se burló mientras lo decía.
—¿También proporcionaste servicios excepcionales?—preguntó mirando a un Malfoy. No tenía idea de si le estaba mintiendo sobre Montague; si se molestaría en hacerlo.
Él la miró y le dedicó una sonrisa rictus cruel.
—Más excepcional que el de Montague.—dijo. Entonces la sonrisa se desvaneció. Siguió mirándola; estudiando su rostro cuidadosamente y luego moviendo sus ojos hacia el resto de ella.
Su mirada parecía más suave y oscura de lo habitual.
Se dio cuenta tardíamente de que estaba acostada en decúbito supino en una cama frente a él. Sintió que le picaba la piel. Ella se sentó rápidamente.
La miró por otro momento antes de apartar la mirada y mirar la pared detrás de ella.
—Si tienes esperanzas que involucren a Montague, debes dejarlas morir.—dijo con frialdad. Luego dio media vuelta y se fue.
Una semana después, Hermione tuvo un nuevo sueño sobre Ginny.
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Hermione estaba parada en su habitación en Grimmauld Place cuando Ginny entró.
—Regresaste temprano.—dijo Ginny.
Hermione miró su reloj.
—Día de suerte.—dijo Hermione.
—Sí.—dijo Ginny, luciendo un poco incómoda.—Um. Quería... preguntarte sobre algo.
Hermione esperó.
Ginny tiró nerviosamente de su cabello, su rostro estaba impecable.
—Yo... bueno... tú, obviamente sabes sobre Harry y yo.—dijo Ginny.
Hermione asintió brevemente.
—Bien. Bueno. La cosa es que quiero tener cuidado. He estado usando el hechizo. Pero, hay algo acerca de los Prewetts, no son como otras familias mágicas. Simplemente quedan embarazadas de alguna manera. Ron y yo estábamos accidentes después de que llegaron los gemelos. Entonces, me preguntaba si me harías una poción anticonceptiva. Si tienes tiempo. Siempre fui una basura en las pociones. Si no puedes, está bien. Puedo preguntarle a Padma. sé que estás terriblemente ocupada. Yo sólo... no quería que pensaras que no quería preguntarte.
—Por supuesto. Estaré preparando esta noche de todos modos. Será una cosa fácil de incluir. ¿Tienes alguna preferencia sobre el sabor? Las más efectivas no saben muy bien.
—No me importa a qué sabe si funciona.—dijo Ginny con audacia.
—Bueno, ya tengo algunos viales de una variedad. Puedo dártelos ahora, si lo deseas.
—¿Tú haces?—Ginny parpadeó y miró a Hermione con sospecha.—Eres tú...?
Hermione pudo ver a Ginny haciendo una lista de posibles hombres en la vida de Hermione.
—No lo estás... con Snape, ¿verdad?—Ginny se atragantó de repente.
Hermione se quedó boquiabierta.
—¡Dios no!—balbuceó.—¡Soy una sanadora! Tengo un montón de cosas a la mano. ¡Dios mío! ¿Por qué... por qué incluso...?
Ginny parecía un poco avergonzada.
—Es la única persona con la que parece que hablas por mucho tiempo. Aparte de Fred, que está con Angelina. Todos los demás con los que acabas peleando. Y no en el sexo caliente, molesto y angustiado más tarde.
—Eso no significa que me esté follando con él.—murmuró Hermione, sintiendo como si su rostro estuviera a punto de estallar en llamas.—Es un colega. Le consulto sobre pociones.
—Pareces muy sola.—dijo Ginny, dándole a Hermione una larga mirada.
Hermione se sobresaltó y miró a Ginny.
—No hablas con nadie hoy en día.—dijo Ginny.—Solías estar siempre con Ron y Harry. Pero incluso antes de irte para convertirte en sanadora, parecías cada vez más sola. Pensé, tal vez tenías a alguien. Por supuesto, Snape sería una elección extraña para muchos razones, pero es una guerra. Es demasiado para que alguien pueda manejarlo solo.
—El sexo catártico es cosa de Ron. No mío.—dijo Hermione con rigidez.—Además, no es como si estuviera peleando.
Ginny la miró pensativamente por un momento antes de decir.—Creo que la sala del hospital es peor que el campo de batalla.
Hermione desvió la mirada. A veces se había preguntado si podría serlo, pero nunca había sido una pregunta que pudiera hacerle a nadie.
Ginny continuó.—Pienso en ello cada vez que estoy allí. En el campo, todo está tan concentrado. Incluso cuando alguien está lesionado. Simplemente lo apareces y luego regresas. Ganas algo. Pierdes algo. Obtienes golpeas a veces. Tú devuelves el golpe. Y tienes días para recuperarte si es malo, o si tu compañero de duelo muere. Pero en la sala del hospital, cada batalla parece perder. Siempre estoy más traumatizado después de estar allí que por lucha.
Hermione guardó silencio.
—Y nunca tienes tiempo.—dijo Ginny. -Estás de servicio para cada escaramuza. Nunca pueden prescindir de ti, ni siquiera para dejarte llorar. Sé, por Harry y Ron, que todavía estás presionando por las artes oscuras cuando vas a las reuniones de la Orden. No estoy de acuerdo, pero lo entiendo. Me doy cuenta de que ves la guerra desde un ángulo diferente al del resto de nosotros. Probablemente el peor. Entonces, solo digo, si tuvieras a alguien, estaría realmente feliz por ti. Incluso si fuera Snape.
Hermione puso los ojos en blanco.
—Probablemente deberías dejar de hablar ahora si aún quieres esa poción anticonceptiva.—dijo Hermione con una mirada furiosa.
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Hermione se despertó en estado de shock.
Ginny y Harry habían estado juntos.
Ginny y Harry habían estado juntos y Hermione no lo recordaba. No había ni rastro de eso en su recuerdo. Lo había olvidado por completo.
La relación de Harry y Ginny había sido algo que había olvidado...
¿Intencionalmente?
¿Era eso lo que Hermione había estado escondiendo?
Ginny todavía estaba viva cuando Hermione fue encarcelada. Ginny no había estado en la batalla final. No había sido torturada hasta la muerte junto con el resto de los Weasley.
Hermione había pensado que Ginny todavía estaba viva hasta que Hannah le había contado sobre High Reeve.
Si Voldemort hubiera sabido del significado único de Ginny para Harry, su muerte habría sido horrible. Mucho peor incluso que lo que se había infligido al resto de los Weasley.
Hermione habría hecho cualquier cosa para proteger a Ginny; robó sus propios recuerdos para tratar de salvarla.
Para Harry.
Para la propia Ginny.
Ginny había sido una amiga constante durante la guerra. No cercana, pero siempre constante en su amistad con Hermione, incluso cuando se habían desarrollado cismas en muchas de las otras relaciones de Hermione. Ginny, Luna y Hermione habían compartido habitación en Grimmauld Place hasta que Luna murió.
Pero Ginny estaba muerta. Malfoy la había perseguido y matado.
Hermione sintió que iba a estar enferma.
¿Fue realmente tan inútil? ¿Había encerrado su pasado para proteger a Ginny sin saber que Ginny ya había muerto? Hermione había sido entregada a Malfoy y arrastrada frente a Voldemort, y todo era para proteger a alguien que ya estaba muerto.
Y Snape.
Hermione se había esforzado mucho desde su liberación para no permitirse pensar en Snape.
Ella había pensado que él estaba de su lado.
La había entrenado para convertirse en Maestra de Pociones. Había dedicado innumerables horas de su tiempo personal a hacerlo.
Poco después de que Dumbledore fuera asesinado, ella había descendido a las mazmorras hasta la puerta de Snape y preguntó con voz firme.—Si hay una batalla, ¿Qué pociones debería saber hacer? Que probablemente no podría encontrar para comprar. ¿en cualquier lugar?—En lugar de burlarse y golpear la puerta en su cara, la había invitado a su oficina.
Hasta que cerraron Hogwarts, ella había pasado todas las tardes hasta altas horas de la noche en su oficina, preparando una poción complicada y exigente tras otra. Cuando abandonaron Hogwarts, él continuó enseñándole en Grimmauld Place.
El enigmático hombre parecía descongelarse lentamente de puro agotamiento mientras la entrenaba. No tenía energía para los insultos. Era duro y exigente pero generoso con sus conocimientos. Parecía ser una de las pocas personas que también se preparaba para una larga guerra.
Empujó montones de sus propios textos de pociones anotados personales en sus brazos para leer y trazó mapas de dónde buscar sus propios ingredientes cuando habría pocas fuentes para comprar. En medio de la noche y temprano en las mañanas la llevó con él por toda Inglaterra. Aparecía de un lugar a otro para enseñarle cómo encontrar plantas y cosecharlas para que la potencia se mantuviera alta. Él le enseñó cómo construir trampas y atrapar y matar humanamente a los animales y criaturas mágicas necesarias para los ingredientes de las pociones.
Ni siquiera dijo nada cuando ella lloró después de matar a su primer Murtlap.
La había entrenado hasta que calificó para un dominio de pociones.
Ella había sido su defensora más acérrima durante la guerra.
Charlie Weasley llegó a odiarla por ponerse del lado de Snape por encima de casi cualquier otra persona. Ella había defendido los métodos de Snape y todo lo que hacía como Mortífago como algo necesario. Ella lo había protegido cuando Harry y Ron querían que lo quitaran de la Orden.
Lo había considerado más que un colega o un mentor. Había sido alguien en quien había confiado implícitamente.
Todo había sido una artimaña. Una estratagema inteligente. Sin Dumbledore que respondiera por él, había cultivado un nuevo campeón para sí mismo. La retorció alrededor de su dedo siendo generoso con su conocimiento. Había comprado su lealtad con un dominio de pociones.
Luego, una vez victorioso, la había desechado. Había tenido la oportunidad de evitar que ella fuera incluida en el programa de cría y se había negado. Se había marchado a Rumanía y la había dejado para que la engendrara.
Ser violada.
Fue una traición tan amarga y profundamente personal que apenas se atrevió a pensar en ello.
Se levantó y leyó el periódico.