заблудшие души

буквы.

                                                                                                                                                    посвящается маме.
ты каждый день заходишь в мою комнату и видишь одно и тоже: я судорожно печатаю текст. мои пальцы скользят по клавиатуре, хриплый голос звучит на твои однообразные вопросы.

тебе почти все равно. я понимаю. всем все равно. мир полон безразличия и жестокости, выражающейся в чрезмерной холодности.

мне тоже плевать, правда не на других, а на себя. на мою успеваемость, внешность, психическое состояние. в моей голове и внутренностях крупными пионами расцветает депрессия, но мне все рано.

я лишь печатаю текст.

темно-серые круги под глазами контрастирую с бледной коже, словно пятна чернил на сером полотне. серым оттого, что солнечные лучи никогда не появляются в моей комнате из-за вечно задернутых штор и бесконечного затворничества.

одиночество стало мечтой, а не самым главным страхом. теперь я не боюсь ничего.

буквы появляются на экране, складываются в слова, слова обретают смысл, соединяясь. но что бы не появлялось на экране, смысл моего существования по прежнему не значит ничего. если даже буквы не могут мне помочь, то ты и подавно.

плотное одеяло, сплетенное из апатии, не сползает с моих плеч уже несколько месяцев. у пионов появился новый сорт - серые и невероятно крупные цветы, чьи побеги со фантастической скоростью растут среди моих внутренностей.

если я не печатаю текст,значит я делаю что-то еще более бесполезное.

нараспашку открытое окно, холод, поступающий оттуда, уже не бодрит. лишь заставляет встать с дивана и достать плед, который пахнет лавандой и напоминает о времени, когда мне были чужды цветы серого цвета.