El fuego arde por la mañana,
los huevos están revueltos,
y el ojo se funde en ellos.
El dolor de mi reproducción,
abre paso al vapor de la manzanilla
entre dos piernas.
Sopaipillas por la tarde,
tártara, mostaza y pebre para acompañar;
nos sentamos sobre suelo,
los moscos juegan a ser ladrones,
nuestras gatas y gallinas, espectadoras.
Ahora pintas,
mientras el té cura mi cuerpo.
Nos recostamos.
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Las flores también mueren en primavera
PoetryEl sentir transmuta en cada tiempo y estación. La primavera es un tiempo donde florecen con más intensidad esos sentimientos, generalmente de amor, pero no todo es alegría para el alma; la tristeza también toma protagonismo, y la visión se torna lúg...
