" Выплюнь уже все это искусство,
видно же, не твоё "
Восемь, два, девять, тринадцать, два часа ночи. Кричи "навсегда", время пришло.
Время пришло, время прошло. Сегодня первый день, когда я не взяла телефон в надежде увидеть твой пропущенный. А значит сегодня черный день в календаре. Я не пью, а отмечаю чёрным каждый день, как умерла. А точнее как осталась без тебя.
А у меня все так же капает кран в ванне, я замечаю это каждый раз как задергиваю штору и сяжусь в холодную ванну с тёплой водой. Круги на воде будут разходиться, и в конечном итоге исчезнут, растворятся в таких же кругах. Растворятся, как мы с тобой, в толпе одиноких людей, которые ходили, опустив голову, смотрели на асфальт, в котором жизни больше, чем во мне.
А чем ты дышишь? Помнишь, когда-то по весне, ты был моим кислородом. А помнишь, как тяжело было учится дышать не тобой?
Ты следишь за мной с облаков, с бетоных фонарных столбов, под которыми, в осколках раненых душ, валяется наша с тобой вечная любовь. Ты пробегаешь по строчкам моего любимого романа, возможно потому что ты в нем главный герой. Твой запах прослеживается сквозь опавшие и пыльние, но все еще красивые и белые, цветы вишни.
Отсылки на тебя я оставляю на каждой странице, пишу для всех, но каждую главу пишу для тебя. А ты в своей памяти нажал кнопку Delete, и теперь никогда больше не вспомнишь кто я.
Возможно мне пора сдаться в музей. Ведь там хранят старое и ненужное барахло великих людей.
YOU ARE READING
Мысли, познавшие чувства
Teen FictionМысли, заполонившие мой разум, рвуться на свет. Чувства, которые рвут сердце. Строчки, между которых таится тяжкие будни и силуэты уставших лиц. Вселенная в маленьких рассказах.
