EL ÚLTIMO BARCO

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La muy difícil verba de Castilla.

Nacido en tierra verde de hechiceras

Do Patricio su báculo esgrimía,

Nacido entre brezales,hierbas,trébol

Era irlandés,de capa,gorra y cepa

Viva de libertad para su tierra.

Robada libertad!...(mas no perdida).

He olvidado contaros del oficio

Que la miseria regaló a María:

Noche a noche,en un café del barrio

De plumas y colores se vestía.

Bailaba sin saberlo,suspirando

Porque cesara el canto.El griterío

Seguía de sus pasos el encanto

Natural que la pobre poseía.

Digo la pobre,porque era su cuerpo

Como un saco de burda mercancía:

Compraventa feroz,olor a muerto.

Que de esta manera eran las cosas

En el puerto vencido de mi cuento.

El extranjero murmuró una frase:

El Capitán le respondió muy quedo.

María fue suya.Con una mirada

Traspasó las violetas y los cuervos.

¿Pero fue sólo así?Cuentas las lenguas

Que siempre prestas brindan su consejo,

Que María quedó prendada.Y que, hechizado,

A pesar suyo se quedó el viajero.

Le llamaremos John,porque otro nombre,

No se me ocurre.(Perdón por la desidia,

Que a veces las ideas ,que van y vienen

Con un hilo de nada se mantienen

Y se escapan cual agua en una criba).

II

Tardes fueron de soles y miradas

De niños que jugaban a ser flores:

Tardes de acento y lengua entrecruzados:

Tardes,en fin,de páramos y amores.

María,que no era de cultura

Horra como pensarse se podría,

Preguntábale a John ;"¿El mar y el trébol

Tienen el mismo verde a la deriva?»

Ella algunas cosillas de la escuela

Recordaba entre nieblas matutinas:

Hablóle de Espronceda, y él...de Byron:

De los barcos y mares,de la Grecia

Antigua,de los soles del Oriente

Y del fulgor del mundo que escondía

La tímida violeta de Leopardi

Cuando su aroma lo arrastraba a Silvia.

No parlaron de Lope ni de Tirso:

Platicaron de Hugo y de Zorrilla.

No fue mucho en el tiempo:en la jornada

Que abril cerraba el cuenco de las hojas,

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