Game Of Thrones Saison 9

Chapitre évènement: La fin d'un monde

Samwell entra, encore sous le choc de la mort de Verre, dans une pièce où se trouvait Bran, face a un grand livre posé sur une table.

-Vous m'avez demandé messire ?

-Oui.

Samwell ferma la porte derrière lui puis s'assit en face de son roi.

-Que se passe-t-il ?

-Voilà un bon moment que j'écris l'histoire de Westeros dans ce livre. Je ne vois pas, qui, sur le contient, aurait la capacité de le déchiffrer et d'en faire bon usage et bonne protection. Je ne vois pas qui, si ce n'est vous, Samwell Tarly. Vous voilà attribué l'histoire, la vraie, des 6 couronnes et du Nord.

-Mais... Messire, c'est plus qu'un honneur pour moi de recevoir cet ouvrage mais pourquoi maintenant...?

-Il y a un temps pour tout. Lisez-le et cachez-le dans un endroit certain.

-J'y veillerai avec grande attention messire... Je vous en fais la promesse.

-Je n'en doute pas.

Le mestre se leva, salua son roi, et se dirigea vers la porte.

-Samwell. Toutes mes condoléances.

L'homme sortit.

Le temps passait et Bran ne bougeait pas, parfaitement conscient, comme s'il attendait quelque chose. La porte s'ouvrit alors que la nuit venait de tomber. Bran observa l'homme qui se tenait devant lui sans réagir. Bronn ferma la porte derrière lui puis regarda le garçon à son tour l'air un peu attristé. Lentement, il saisit la chaise positionnée face à son roi puis la tira pour s'y asseoir et y pousser un long soupir. Il fouilla dans les poches de ses vêtements puis en sortit une fiole contenant un liquide rouge. Un long silence pesait tandis que Bran observait la fiole.

-Je me suis arrangé pour que cela ne vous fasse aucun mal.

-C'est ce que Jaime Lannister a dit a Olenna Tyrell avant que celle-ci n'ingurgite le poison qu'il lui avait donné. Avant qu'elle ne lui avoue le meurtre de Geoffrey Baratheon.

-Je ne suis pas Jaime Lannister.

-C'est certains.

Un long silence pesa à nouveau tandis que les deux hommes se regardaient. Bronn baissa les yeux et Bran saisit lentement le flacon avant de se lever. Le roi ouvrit le flacon puis en but le contenu. Il s'allongea alors sur le lit puis ferma les yeux, Bronn toujours assit les yeux baisés n'observant pas la scène.

Bran pour ses dernières pensées, revoyait les images des morts de sa famille. La première fut celle de son père. Il voyait la scène du point de vue d'Arya. Ne pouvant tout voir jusqu'au bout mais entendant la hache trancher la tête de l'homme. La seconde fut du point de vue de sa mère. L'approche de Roose Bolton sous les supplices d'une mère voulant protéger son fils. Le poignard qui vint se planter dans son corps comme lorsque l'on tue un vulgaire animal. Son corps s'écrouler, puis celui de Catelyn par la suite. Vint le tour de Lysa Tully, sa tante. Au point de vue de Sansa. Lord Baelish qui l'a poussa violement ne tenant pas compte de son regard attristé. Le suivant fut Rickon, sou les yeux de Jon. L'homme galopant au plus vite pour sauver son frère et... Cette flèche qui vint lui transpercer la poitrine. C'en était presque traumatisant. La scène suivant fut celle de Jon, au corps plus que glacé, au galop, se tournant pour apercevoir Benjen Stark, se battant face aux marcheurs blancs, se sacrifiant pour sauver son « neveu » mais massacré par les morts. Le dernier. La mort qu'il avait vue de ses propres yeux. Peut-être la mort la mort la plus triste à sa connaissance. La lance qui se dirigeait au ralentit vers sa sœur. Elle était belle. Sa robe longue et blanche. Ses cheveux coiffés soigneusement qui faisaient ressortir son teint pâle. Son regard presqu'heureux avec à ses côtés l'homme qu'elle aimait. Jamais Sansa n'avait parut aussi belle et élégante aux yeux de Bran. Etant jeunes, les enfants Stark aimaient se taquiner, s'embêter. Mais tous, à un moment comme à un autre avaient compris à quel point ils s'aimaient les uns les autres. A quel point il était important d'aimer sa famille. Chose que Catelyn Stark avait tenté de leur inculquer tout au long de leur sage enfance. Cette lance, Bran refusait de la regarder. Mais il s'y forçait. Cette lance, en bois avec un bout pointu métallique qui s'approchait si lentement du corps de la mariée. Cette lance qui même en rêve, n'aurait jamais dût exister. Cette lance digne d'une lâcheté sans pareil. Digne d'un meurtre commis plus qu'atroce. Cette lance qui venait de se planter dans le corps que la femme dont la robe vira rapidement du blanc au rouge vif. La gorge de son homme tranchée. Le sang qui giclait. Sansa qui comptait ses derniers mots à Jon, ses dernières larmes. Et le dernier souffle de Bran lui-même qui venait de mourir suite au poison.

Une larme coula des yeux de Bronn qui les leva en vain. Avant de sortir de la pièce calmement en prenant soin de refermer la porte sans un bruit derrière lui.