Путь

Глава II. Черноусый Могильщик

Мерзость. Дождь льет с самого утра. По узким тротуарам мчатся бурные и яростные потоки. Кажется, что город вот-вот захлебнется. Холодно и сыро. Уже темнеет. Я тащусь из института к себе на квартиру. Никаких жизненных сил. Абсолютно. 

Черт! Спотыкаюсь и лечу в лужу. Да уж, отличное завершение для этого чудесного дня..

- Эй, Крис! - слышится за спиной. - По-моему, тебе сегодня не везет!

Да, сейчас все еще хуже. Теперь мне конкретно не везет. Это же тот странный черноусый парень с моего курса. Он напоминает мне жука-могильщика и вдобавок убеждает всех, что индустриализация - могила цивилизации. (В принципе, где-то в глубине души я с этим согласна, но что он имеет в виду так никто до конца и не понял).

И, похоже, сейчас этот псих собирается похоронить остаток моего замечательного одинокого вечера. 

Я бодро вскакиваю на ноги и быстро шагаю прочь, но он меня догоняет:

- Мерзкая погодка сегодня, а?

- Угу, - буркнула я, стараясь не глядеть в его сторону.

- А ведь знаешь, многие природные катаклизмы и болезни спровоцированы деятельностью человека! Ведь индустриализация есть...

- Знаю, - несколько резко перебила я. - Могила цивилизации. Прости, парень, я спешу.

- Отлично! Нам по пути! Так ты со мной согласна? Знаешь...

- Все я знаю. И нет, нам совершенно не по пути. Извини, могильщик, - и я ускорила шаг.

- Я Стив, - виновато-упрямо улыбнулся он. - Но если хочешь, можешь называть меня Могильщиком. Я не обижусь.

Я остановилась и окинула Стива взглядом. Фигура мужчины, крепкая, даже спортивная. Но в его жестковато-простодушном взгляде было что-то такое, отчего я вдруг вспомнила малютку Алекса из Доусвилля, утонувшего незадолго до моего отъезда.

С одной стороны, мне почему-то стало немного жаль этого чудака, а с другой - он вполне хорош собой. Да и еще один приятель не помешает. И я поддержала беседу.

Разговаривали мы о погоде и учебе, об экономике и недавней демонстрации, о насекомых и сельском хозяйстве и еще сотне других странных вещей. Сперва меня страшно тяготило это общение, и я зачем-то изображала заинтересованность. Однако потом я заметила, что наши взгляды во многом сходятся, да Стив не такой уж и нудный собеседник. 

Почти половину пути мы прошли вместе, но потом мой попутчик о чем-то вспомнил, неловко попрощался и исчез за поворотом и из моих мыслей.

Ночью я снова вспомнила беднягу Алекса. Почему Стив напомнил мне о нем? Все считали Алекса везунчиком; малышу не было еще четырех, когда он упал с высокого обрыва - и отделался только испугом. Он всегда угадывал приближение дождя, плел отличные корзины, красиво пел.

Все жители Доусвилля души не чаяли в этом жизнерадостном подвижном ребенке. Но случилось несчастье - его отец утонул. Мать зачахла от горя. После смерти матери Алекс стал замкнутым, начал избегать других детей, играл один.

Когда ему было семь, мальчик вдруг пропал. Его тело выловили через месяц десятком миль ниже по течению. Хоронили Алекса в такой же мерзкий дождливый день, как сегодня. 

И все-таки, при чем здесь мой сегодняшний спутник?

Вот она, глава вторая, в ней я постаралась создать что-то романтично-интригующее. Не знаю, насколько это у меня получилось. (*+*)

P. S. Глава посвящена насекомому, жуку Черноусому могильщику. Спасибо за внимание!

Ваша AstraErrantia