A Última Conjuração | Vol. I [DEGUSTAÇÃO]

III - Discípula da Violência

Cidadãos de vários reinos e culturas distintas perambulavam pelas ruas de pedra de Altagrave na manhã do dia seguinte ao anúncio do Rei Allegro. As vias do distrito comercial estavam repletas de estrangeiros movimentando o comércio da capital, enquanto se preparavam para a abertura oficial do evento que ocorreria no dia seguinte.

— Um espetinho de carne bem passada saindo! — exclamou o senhor simpático por trás de uma das muitas barraquinhas de comida.

— Há quanto tempo não como um desses — respondeu Nuit com água na boca, lançando uma moeda de prata para o velho atendente.

— Veio participar do torneio. Acertei? — perguntou o senhor observando Nuit dos pés à cabeça. — Ouvi dizer que até mesmo os famosos Cerberus já estão em Altagrave! Imagina só enfrentar os magos mais poderosos do continente? A maioria dos participantes não vai ter chance!

— Não perguntei — retrucou Nuit desinteressada, dando as costas ao homem tagarela e se afastando da banca de espetinhos.

A mercenária havia chegado há pouco tempo em Altagrave, trazido consigo apenas uma muda de roupas e poucas economias. Em sua concepção, isso seria o suficiente para a estadia na cidade no período do torneio.

Nuit abocanhou o último pedaço de carne salgada e teve a atenção fisgada por uma cena estranha que se desenrolava na praça do lado oposto da rua.

— Ouviram essa? A donzela aqui quer aprender a lutar! — exclamou um homem sentado na beirada de concreto do chafariz que enfeitava o centro da praça.

— Ora essa, Gastor, por que não ensina um truque ou dois pra ela? — debochou o homem magro e mal encarado, piscando um olho para Gastor. — Se é que me entende.

A dupla riu da situação, acompanhada de um terceiro homem que mantinha preso o braço de uma jovem de aparência fidalga.

— É sério! — choramingou a garota com a face retorcida pela dor e pela humilhação. — Posso pagar bem! Realmente preciso de ajuda!

— É cada um por si nesse torneio, princesa — respondeu o líder do trio sentado na borda do chafariz, um aristocrata falido e arrogante chamado Gastor. — Eu quero vencer tanto quanto você, compreende?

O capanga que segurava o braço da jovem a aproximou para que Gastor pudesse a examinar de perto. O homem de aparência sebosa trajando vestes nobres agarrou o queixo da jovem, admirando os belos olhos verdes e sentindo o aroma doce exalado pelo cabelo loiro acobreado, decorado por delicadas tranças na lateral da cabeça.

— Que situação! — debochou Gastor, lambendo os próprios lábios de maneira nojenta. — Uma menina rica e mimada querendo participar de um torneio de gente grande. O dinheiro do papai não é o suficiente? Precisa vir aqui tentar acabar com o sonho de vitória de quem realmente precisa?

A jovem tentava se soltar, mas quanto mais se mexia, mais forte o capanga de Gastor a segurava.

— Você não me conhece pra dizer isso! — esbravejou a jovem com um nó na garganta, acostumada a ser julgada pela aparência. — Não vim até aqui por dinheiro! Preciso vencer e salvar o que restou da minha família!