Vingt-Huit

INTRODUCTION : Être une Nott.

C'est la routine qui mena Freya devant la boîte aux lettres N°28.

11 Novembre 1927.

Il était 9h26, et comme tous les matins, la jeune sorcière soupirait devant cette boîte pleine à craquer. Les hiboux du Ministère volaient dans tous les sens autour d'elle, et les froissements de leurs ailes ne semblaient pas suffire à camoufler le soupir qu'elle expirait lentement.

A l'aide de sa baguette, elle procéda à l'ouverture de la boîte, et le contenu de cette dernière dégoulina jusque sur le sol de pierre. Freya pinça ses lèvres rouges et retint une injure. Ce n'était pas comme ça qu'elle avait été élevée.

Elle ramassa les lettres qui tapissaient le sol froid.

7 ans.

7 ans qu'elle était sortie de Poudlard, des rêves plein la tête.

7 ans qu'elle était ici, à faire ce métier qui lui déplaisait.

Un autre soupir s'échappa de ses lèvres, et les bras pleins d'enveloppes diverses, elle se releva et entama un couloir sombre.

Les bureaux des Affaires et Observations Moldues étaient plus ou moins isolés du reste du Ministère. Les pièces et couloirs étaient sombres, exigus, et les visiteurs se faisaient rares à cet étage. En même temps, quel sorcier aurait-il eut besoin de venir à cet étage ?

Une autre question se bouscula quasi-automatiquement dans l'esprit de Freya : quel sorcier aurait-il voulu travailler ici ?

La sorcière prit un virage sur sa droite.

Contrairement à la manière dont elle avait été élevée, le monde Moldu ne la désintéressait pas, bien au contraire, elle les trouvait fascinants. Ce qui l'ennuyait, c'était surtout son rôle au sein de cette Division du Ministère.

Un rôle insignifiant.

Gérer les courriers, le café, prendre des notes, des rendez-vous (bien qu'ils étaient rares)... L'ennui, voilà ce qu'elle ressentait depuis 7 ans de carrière au Ministère. Son caractère ambitieux et déterminé en souffrait.

Elle s'arrêta net au détour d'un énième couloir gris et elle lança un rapide regard à travers une paroi vitrée qui donnait dans le bureau de son Patron, où des plumes griffonnaient frénétiquement parmi les parchemins étalés sur le vieux bois d'une table.

En déposant la pile de lettres sur le bureau, les yeux bleus de Freya se posèrent sur un article de journal Moldu daté du jour : « 11 Novembre 1927. Inauguration du Wagon de l'Armistice à la clairière de Rethondes ».

La Guerre.

Ce thème revenait de plus en plus dans les journaux et les nouvelles de ces temps-là, et Freya l'avait remarqué.

Un raclement de gorge soudain la fit presque sursauter ; mais comme on lui avait enseigné dans son enfance, elle tâcha de garder un visage neutre et digne. En se retournant avec le dos droit et le menton relevé, elle vit que son patron la fixait en bougonnant, comme il avait l'habitude de le faire.

- Nott, vous voilà, s'était-il exclamé en la voyant, je vous cherchais justement. Par la barbe de Merlin, où étiez-vous passée ?

- Chercher le courrier, Monsieur, répondit-elle d'un ton distant, comme tous les matins depuis 7 ans.

Elle voulait la dernière phrase piquante, mais le ton distant de sa voix sembla masquer son agacement naissant. De toute manière, son Patron balaya sa réponse d'un geste de la main.

- J'ai une réunion importante ce matin, Nott, où sont les dossiers des Affaires Moldues de ce mois-ci ?

- Sur votre bureau, Monsieur.