Aquí dentro sigue siendo otoño

Otoño-Invierno

Otoño-Invierno

Y vuela antes de caer

y suspira antes de morir,

el viento barre las alegrias y tristezas

y se va y nunca regresa,

el otoño se desnuda de adentro hacia afuera

dejando al descubierto el blanco y negro de su ser

las hojas van cayendo cubriendo los pies

y el corazon se queda abierto sientiendo el filo del viento

que desprende gotas de dolor

transformandose en un arrollo que baja de la montaña buscando su mar

afuera el cielo esta de luto y llora sobre sus arboles secos,

despierto y veo por mi ventana

y siento la mirada del otoño reflejado en mis pupilas

es de madrugada y el amancer llega tarde y tristemente

las hojas del horizonte van desapareciendo,

evaporandose y covirtiendose en motas de polvo

dedusco que la muerte no es como la han descrito,

no trae guadaña ni viste de negro,

camino y voy siguiendo el sendero solitario de la montaña

y en mi recorido veo como el horizonte se transforma en un cementerio

pero nadie llora a los caidos, no hay lamentos, no hay angustia,

¿por qué necesita tantas hojas la muerte?

mi blanca mente no lo entiende,

más mi corazon a muerto una y otra vez tratando de ser hoja

tratando de desprenderse de su arbol que aun en agonia es terco por naturaleza.

Me preparo un café con olor a melancolia

sobre las colinas el sol se oculto antes de salir,

y suspiro y suspiro y mi aliento se los lleva el viento

alzo mi vista al cielo

y veo llover motas blancas escarchadas,

es una amalgama de risa y tristeza

donde respiro estando muerto,

es invierno otra vez

y quiero vivir

pero en el aire se respira hausencia

y el sol se envolvio en su ocaso

de nuevo vuelvo a sentir el abrazo del frio

26 inviernos tratando de encontrarme

soñando con despertar, viviendo sin vivir,

mientras los arboles y las hojas,

las flores y sus colores,

el rio y su peces

yacen envueltos en un manto blanco

que el otoño con su muerte me estremece

y que el invierno con su nieve me consuela,

ironicamente me quiere dar vida

¿pero que es la vida?

si la serendipia murio junto a la alegria

de aquel niño que disfrutaba aquel manto blanco.

Pero que hoy los dias saben solo a agonias

porque el sueño de primavera el grito de la noche se lo llevo.

By: HectorXp

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