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CANDIDE enroula le papier autour du cannabis et porta enfin le joint à ses lèvres. elle avait fourré une serviette en dessous de sa porte pour s'assurer que ses parents ne sentiront rien.
CANDIDE, elle n'écrivait que quand elle était vraiment bourrée. peut-être était-ce la raison pour laquelle elle écrivait si mal. de plus, les professeurs lui faisaient toujours faisaient toujours remarquer que tout ce qu'elle écrivait était hors-sujet, un autre effet de son état drogué. mais CANDIDE n'en avait rien à foutre, elle continuera toujours à écrire comme ça.
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CANDIDE, ce n'était pas une artiste et tout l'univers le savait. c'était une bonne à rien, ce qu'elle créait n'était pas de l'art, mais rien de l'obligeait à arrêter. si Dieu ne voulait pas donner du talent à CANDIDE, alors ça lui allait parfaitement bien; parce qu'elle n'avait pas besoin de talent pour faire ce qui lui chantait. elle avait juste besoin de tripes. et des tripes, elle en avait, notre CANDIDE.
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pour demain, elle avait un nouveau devoir de français. elle devait maintenant écrire un poème de quelques vers à propos d'un droit qu'on lui avait un jour bafoué; un sujet qui se mariait avec beauté avec le précédent qui était de discuter l'un des droits humains les plus fondamentaux.
cette fois-ci, elle avait volé le taille-crayon de sa soeur. elle tailla alors son crayon, le rendant bien pointu, et sortit son éternel carnet qui arrivait à sa fin.
on dit que l'école tue les artistes en attaquant les matières tristes mais si ces matières vous attristent ça ne veut pas dire qu'elles ne créent pas d'artistes
toutes ces heures de physique m'inspirent bien plus que le français parce que même si ce sont des notions peu ludiques jamais on ne m'y a dit: "vous vous taisez!"
et si ce qui tuait les artistes était l'art? vous leur imposez sans cesse vos idées et si vos idéologies n'étaient pas égales à vérité, salopards? l'unique idée de l'art est que vous devez en être obsédés
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CANDIDE jeta brutalement son crayon par terre, lui cassant la mine. bien évidemment son poème allait être trop long, et bien évidemment, elle avait totalement divagué hors du sujet. tout ce qu'elle voulait, c'était conter comment son professeur ne l'avait pas laissée achever son poème; mais à ce rythme-là, il ne la laissera jamais terminer celui-ci.
alors qu'elle s'apprêtait à émettre un petit cri de rage, une idée vint éclairer ses pensées embrumées: quoi qu'elle écrive, elle allait se taper un zéro, alors pourquoi essayer de plaire?
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