— On ne dirait pas que je suis de deux ans ton aînée.
— Je me disais bien aussi, avec ta gueule d'ange.
— Je pourrais presqu'être choquée.
— Sinon, comment comptes-tu rentrer ?
— En voiture… Mince, je suis bourrée, je pense.
— Je vais conduire.
— Pis c'est que je me fasse arrêter pour conduite en état d'ivresse.
— Ce serait pas tempérant.
— La bonne blague, riposte-t-elle, hilare.
— Demain, tu te sentiras mieux ?
— Je ne pense pas.
— Moi non plus. Et si on faisait un débat, histoire de tuer le temps avant qu'il ne nous tue ?
— Tuons-le sans pitié.
— Tant de haine accumulée dans un seul corps.
— L'amour fait faire des frasques,
la haine encore plus.
— Penses-tu que la haine soit une solution ?
— Non, la tequila non plus. Pourquoi t'a-t-on affublé de ce prénom, d'ailleurs ?
— Ma mère est mexicaine.
— Je comprends mieux… Elle aime la tequila, n'est-ce pas ?
— Exactement. C'est farfelu quand même.
— C'est hors du commun. Tu n'es pas comme le commun des mortels.
— Toi non plus. Sinon, ce débat, il vient en train ?
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Tequila
Short Story- La jeune femme esseulée et désemparée se promène dans une rue. Son regard s'accroche soudain aux lueurs chamarrées qui déchirent la pénombre. Elle se dirige alors d'un pas véloce vers ce bar et y pénètre. Il y a peu de monde à cette heur...
