~ Notas
escrevi essa short fic a muitoo tempo nem lembrava que ela existia,só reescrevi algumas partes e deu nisso.Espero que gostem.
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Ele viu alguém parecido com Sherlock pelo vidro do restaurante,descendo a rua.
Quase que John largou Mary ali e saiu atrás do rapaz.
Mas não era o detetive.
"Sherl é mais cacheado"
Pensou,tristemente.Mas não era exatamente isso que John impôs a si mesmo.
Sherlock estava morto.
Pelo menos era com o que ele parecia ter se convencido.Naqueles dois longos anos,não aceitara o suicídio do amigo.
A dor de John nunca foi embora do peito.A imagem do amigo morto na calçada do Bart's nunca tinha saído da cabeça.
Havia dias em que John sentava na poltrona de Sherlock e fitava a porta,por onde esperava que o detetive entrasse perguntando sobre algum caso,reclamando de como as pessoas são estúpidas,clamando por seus cigarros,mandando John fazer chá...
Ele só queria que seu detetive estivesse lá.
Ao seu lado resolvendo crimes,se gabando por sua inteligência superior à dos demais.
E em todos aqueles anos junto ao sociopata altamente funcional,ele tentava não esboçar o que sentia em relação a ele,escondia os sentimentos que tinha em seu coração.Tinha medo.
John se dizia hétero quando alguém insinuava que ambos eram um casal.O médico nunca sentiu atração por outros homens,apenas por Sherlock Holmes.
(Isso faz dele HOLMESsexual?)
Se arrependera de não conseguir falar o que sentiu durante todo aquele tempo.Se arrependeu de não olhar nos olhos do mais alto e dizer o quanto o amava e o desejava.
"Sherlock era uma máquina,casado com o trabalho,ele não seria capaz de amar alguém" - isso se embolava na cabeça de John todas as noites.Mesmo depois de dois anos ele ainda pensava no amor que sentiu,ou ainda sentia,por Sherlock.
John pensava em falar o que sentia para o cacheado,depois de Moriarty ser pego,depois de poderem voltar ao seu apartamento na Baker Street e resolverem os crimes em Londres.
Mas quando John saiu do táxi e viu o amigo no topo daquele prédio,não sabia se deveria se confessar ali mesmo ou impedir o detetive.John apenas fez o que ele pediu,ficou ali no mesmo lugar,com o olhar fixo em Holmes,assistindo a pior cena de sua vida.
"Eu prometi que superaria a dor de te perder,eu menti"
O médico havia presenciado muitas mortes de companheiros no Afeganistão,mas nenhuma tão dolorosa e marcante quando aquela.
Ainda vinha na boca o gosto amargo que sentiu naquele dia.
John ainda amava Sherlock com todo seu ser.Mas tinha que esquecer o jeito de como ele o olhava,de como seus olhos se moviam quando ele procurava algo,de como o detetive pronunciava seu nome e sorria quando descobria alguma pista,de seus cachos balançando quando o vento frio de Londres batia em seu corpo alto e esbelto...
E isso era a tarefa mais difícil que John Watson,em toda a sua vida,teria de fazer.
