Elle n'a pas de couleur
Pas de visage
Et pourtant lorsqu'on la sent venir, on est comme une cigarette à sa bouche, on se sent consummer jusqu'à tomber en cendres dans ses mains.
Pas de voix
Pas de corps
Et pourtant, quand on ne s'y attend pas, elle nous cueille, comme si nous étions une fleur dans un vaste jardin. Elle nous arrache.
Pour nous déposer dans son bouquet composé de milliers d'autres fleurs toutes aussi différentes les unes que les autres.
Et puis quand nous sommes dans son univers, on peut la voir, on peut voir cette main qu'elle nous offre, pour qu'elle puisse nous entraîner.
Certains ne lutteront pas, ils la prendront, la voyant comme une destiné.
D'autre la fuiront, pensant pouvoir s'en éloigner.
Mais cette main n'est pas un choix
C'est un chemin sans issue.
Elle paraît si présente
Indispensable pour certains
Cruelle pour d'autre
On en a peur
Alors qu'on ne la connait pas si bien que ça
Lorsque c'est notre tour on le sait
On se sent comme une fourmi dans les mains d'un enfant
On en ressort pas
Ou en tout cas
Pas indemne.
