ГРЯЗЬ

7

― Ты всё это время пил? ― Крис склоняет голову к плечу, складывает руки на груди и смотрит так, словно насквозь видит.

Стэну тошно и хочется наброситься на него с кулаками или сомкнуть цепкие пальцы на шее. Он прикрывает глаза и делает глубокий вдох, чтобы перестать думать.

Желательно навсегда.

― Ещё иногда спал. ― Себастиан снова поводит плечом, не открывая глаз.

― Жаль, что ты не с... ― начинает Эванс, но его теснит плечом Стюарт. Причём делает это так, словно Крис ― мальчик-веточка, которого подвинуть можно без усилий.

Парень держит поднос шотов и выглядит при этом подозрительно воодушевлённым.

Стэну плевать. Он встаёт, держась взглядом только за выпивку, дёргает первый шот с подноса и быстро заливает в себя. И практически сразу ещё один. Морщится, заедает лаймом.

― Пойдем танцевать, Стю. ― Он растягивает губы в улыбке, берёт ещё алкоголь. На Эванса он едва ли обращает внимание. Это не игнорирование. Ему просто похуй. В голове шумит, внизу живота разливается тепло, и это хорошо.

Плечо Стюарта крепкое, он ведёт его твёрдой рукой, и музыка неожиданно становится правильной, такой, что Себастиан сразу отдаётся ритму, вливается в общий океан движений, притирается бёдрами к другу, берёт его за рубашку и сильнее впечатывает в себя.

Эванс хмурится. Всего секунду. Он преодолевает расстояние в пару шагов и зло, с силой, хватает Стэна за плечо. Тот шипит, ругается. Ему вторит его дружок, но в таком состоянии Эванс мог бы легко раскидать половину клуба, и Стюарт тушуется, тем более что Себастиан тащится следом, несмотря на ругань, летящую из его уст.

Крис пинает дверь туалета и зашвыривает туда Себастиана. Тот спотыкается и неловко шлёпается на колени.

― Ты что творишь, ублюдок?! ― Эванс наклоняется, рычит сквозь зубы.

Себастиан пьяно смеётся, переворачиваясь на спину.

― Ревнуешь?

― Заглохни. ― Эванс хватает его за воротник рубашки, рывком поднимая на ноги. ― Ты мой, Себастиан.