Çà n'aurait pas pu être moi.
Tu vois, la direction où le mastic ressort.
Un voisin bruyant ? Un petit copain en colère ? Je ne le saurai jamais. Je n'étais pas à la maison.
Je regarde à l'intérieur pour le découvrir.
Non ! Je ne vois rien. Recroquevillée, les yeux couverts, pareille à une bobine laissée au soleil.
Mais il est trop tard. Ma rétine.
Déjà brûlée avec une copie permanente de l'image insensée.
C'est juste un petit trou. Ce n'était pas trop éclairé.
C'était trop profond.
S'étirant pour toujours dans tout.
Un trou de choix infinis.
Je ne réalise que maintenant que je ne regardais pas à l'intérieur.
Je regardais à l'extérieur.
Et lui, de l'autre côté, regardait à l'intérieur.
