El otro día encontré la felicidad. No es la primera vez que me pasa. Esta vez fue en una estación. Leyendo un libro. Iba concretamente por la página 94. La recuerdo porque fue ahí. En la última frase de esa página dónde la encontré. No serviría de nada decir en qué estación estaba, ni qué libro leía ni siquiera la frase. Pero el caso es que la felicidad me abrazó. En ese momento estaba enamorada de la tinta de ese libro, del inventor de la tinta, de la madre que inventó a la autora, de la autora que escribió ese libro, de las personas y paisajes que la inspiraron, de esa estación que me sostenía a mi en ese momento, del tren que estaba esperando, de mi misma. De mi sensibilidad, de la lágrima que bajaba y se besaba con la comisura de mis labios, que subían en una sonrisa.
r.v.
