después de haber salido ilesa
de más de seiscientas noches y días
enfrentándome a la erosión de vientos
procedentes de todas las posibles direcciones,
sólo necesito unos minutos a solas
para que aparezcan heridas.
es por eso que no tengo en claro
si ésta es la conclusión del novelista
que ha pasado demasiados meses
comiendo
respirando
viviendo
por
y para su obra
acabando por conocerla
más que a su propia vida,
o la hipótesis desesperada
de quien pretende bañarse
con agua helada en un árido desierto
tras perder la noción del tiempo
caminando sin rumbo
cansado y sediento:
tras tantos intentos sé
que la que se arranca la piel
con sus propias manos
aunque las perdería si fuese necesario
para que otros no hieran su ser,
lo hace para que el disparo de fuera no duela,
para que la explosión
que se detona desde dentro
sea la única capaz de hacer caer los cimientos.
porque ni tu ni nadie podrá romper aquello
que antes ya fue destrozado
y se ha hecho al golpe (propio)
para defender sus sentimientos.
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cartas desde el pozo
Non-Fictionotros suelen hablar de precipicios, pero a mi me oiréis llamarlo pozo porque en el primer caso sería una caída directa a un impacto rápido y seco, y sin embargo yo mientras que caigo voy golpeándome con las paredes hasta llegar a tocar fondo.
