De förstörda skyskraporna i det livlösa Manhattan ser ut som bleka utsuddningar i jämförelse med de brinnande träden och de krossade bilarna. Det luktar starkt av smält plast och skogsbränder och ett tjockt lager av rök har lagt sig som en mantel över staden. Man kan fortfarande höra människornas gälla skrik efter hjälp där de ligger under bussdäck och i brinnande bilar.
Dale trycker sig mot väggen med pistolen upphöjd bredvid sig. Hennes käkar är spända och hon kan känna hur svettpärlorna ramlar ner för hennes skulderblad.
Hennes blick flackar mellan den stora fontänen en meter från henne och zombisarna utspridda runt omkring. Hon har fem kulor kvar. Inge mer. Inge mindre. Fem.
Hjärtat bankar hårt i bröstet. Hon har aldrig varit särskilt bra på att springa, men det finns ingen annan utväg. Central park är deras nu och hon är omringad från alla håll och kanter.
Så hon laddar pistolen. Och springer.
