Camille, Papillon

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Assis au bord de ma fenêtre, je regarde la fumée s'en aller vers le ciel sûrement déjà assez sali qui surplombe notre banlieue parisienne.

J'ai du lire des dizaines de fictions d'amour à deux balles, toujours la même histoire, j'ai l'impression que seul les noms changent, et elles m'ont fait penser à toi.

C'est con, parce que tu m'accorderas jamais ton attention et vu que la vie est bien faite, je ne pense qu'à toi.

Le ciel est grisâtre.

J'inspire cet air, pourtant dégueulasse, que nous offre la ville. J'aimerais dormir, mais tu tournes dans ma tête : tu devrais peut-être aller te coucher toi aussi.

Je te dessine, pour la centième fois, je ne me lasse pas de tes yeux clairs en amandes, de ton nez droit avec  une petite bosse dessus, de tes cheveux jamais vraiment propres mais jamais vraiment sales non plus.
Je t'ai imaginé un sourire : c'est dommage que t'essaie pas, ça serait joli en soit.

Je finis ma clope, tu me fatigues, sors de ma tête.