Von Ian für Angus

{2} 15.08 | 00:07

Angus

Der gelbe Schein der Lampe, über meinem Bett, spendet nur wenig Licht, aber es reicht für einen zweiten Brief an dich.

Ich kann nicht schlafen.

Mein grauer Stift kratzt über weißes Papier, hinterlässt schwarze Worte und der Regen der mit lauten Getöse an die Scheibe klopft will mich auch nicht in den erlösenden Schlaf wiegen.

Ich sitze mit einem Kissen im Rücken an die Wand gelehnt, lausche dem Gewitter, spüre den Wind und daß Wasser auf der Haut, auf den Armen, den Beinen und meinem kahlen Kopf.

Ich hab ihn mir damals kahl geschoren, weil ich nicht wollte, daß ich irgendwann mit Haarbüscheln im Rücken aufwache.

Wenn ich die Türe auf den Flur hinaus öffnen würde, zwei Schritte auf dem kahlen, grauen Boden liefe, sähe ich mich unzähligen Teilweise leeren Zimmern gegenüber.

Ich habe ein Einzelzimmer.

Daß ist besser so.

Ich will niemanden in meinem Zimmer haben, neben meinem Bett, der irgendwann sterben wird und ich ihn vergessen muss und trauern werde.

Daß Zimmer neben mir wird von einem Jungen bewohnt.

Ich habe nicht mit ihm gesprochen.

Ich werde nicht mit ihm sprechen.

Denn ich weiß nicht, was ich sagen kann.

Sein Name ist Sam.

Daß weiß ich, weil ich Alma, die für mich zu ständige Schwester, gefragt habe.

Alma ist nett und lustig.

Sie ist zwanzig, hat blau gefärbte Haare und Piercings, die aus ihrer Nase zu wachsen scheinen.

Sie ist farbig, und ihr ist es egal was die anderen dazu sagen.
Sie steht zu ihrer Hautfarbe.

Als ich sie nach Sam gefragt habe, hat sie daß Gesicht verzogen.

Sam hingegen ist blass.

Er trägt eine Perücke.

Sam grüßt mich auf dem Gang, mit genau der selben müden Stimme, wie meiner.

Alma sagt, daß Sam es nicht glaubt, daß er bald sterben wird.

Ich glaube es auch nicht.

Angus.

Ich habe Angst vor dem Tod.

Angus, jeder von uns ist wie ein grotesker Baum, der von Blitzen beschädigt wurde und bei einem letzen Windstoß in sich zusammen bricht und stirbt.

Ich glaube, mein Baum ist schon längst abgestorben.

Und die Wurzeln sind alt und staubig und trocken.

Kein Regen wird sie wieder zum Leben bringen.

Ich habe Angst daß meine tiefsten Wurzeln bereits staubig und trocken und tot sind.

Ian