Theory Of Blue ; Larry Stylinson

Capítulo 20: Lord Byron

Louis quiere gritar más fuerte y Harry adora conducir de noche.

Los dedos de Louis acarician suave y distraídamente la mejilla de Harry y sus ojos anclados en el rostro relajado y adormilado de su prometido y sonríe ante esa palabra. Las yemas de sus dedos recorren su mejilla y topan con sus labios y Harry parece sonreír o solo quizá sus comisuras se deslizan fugazmente hacia arriba. Y Louis cree que Harry es como París, calles con miles de historias que contar, callejones por los que tal vez corrieron artistas que hoy conocemos, arte queriendo ser escuchado, un millón de declaraciones de amor, algún cliché y suspiros robados.

O puede que sea como Barcelona con calles burbujeando vida, callejones estrechos por los que puede mil y una personas quisieron personas o tal vez es como Londres que ha escrito versos, y te hace recordar qué es la nostalgia, que la lluvia también es hermosa y que el gris es inspirador, una ciudad que dibuja en tus ventanas y lleva tazas humeantes hasta tus manos y te susurra que así es como se siente un hogar, cálido y suave.

Porque tal vez Harry es todo eso, son carcajadas demasiado altas, la inspiración de un millón de versos y la calidez que te hará olvidar la idea de huir.

Sus dedos continúan su camino llegando hasta el brazo de Harry y son las 9 de la mañana y sus párpados aún se sienten pesados pero la piel de Harry se siente demasiado suave bajo la yema de sus dedos. Y siguen siendo las 9 de la mañana y sigue enamorado de Harry y su corazón sigue ahí latiendo en su pecho y ha descubierto que Harry es lo más estable, cálido y seguro que jamás ha tropezado en su vida.

"Lou" sonríe en medio del sonido de su propia voz y finalmente después de pequeños parpadeos abre los ojos y el verde es de nuevo un color.

"Hey, Harold" responde y hoy justo ahora su voz solo es un poco áspera y suena rota, ronca ahí, en los bordes.

"Vamos a casarnos" y hay un brillo cegador en sus ojos y Louis sonríe de nuevo y solo es por la mañana y parece que ha sonreído más que en lo que sea que dure una vida.

"Eso haremos, Van Gogh" dice y hoy su sonrisa está pintada en sus labios y nadie podrá borrarla, Harry suelta una pequeña carcajada de incredulidad o solo de que debería ser el sonido de la auténtica felicidad.

Y vuelve a mirar a Louis y sus brazos se enredan en su cintura y lo atraen aún más cerca. Y en esta lluviosa mañana sus labios se unen y sus labios siguen encajando como siempre lo han hecho y probablemente lo harán durante esta o la siguiente eternidad. Y es suave, emocionado y con demasiadas sonrisas que logran filtrarse y dedos recorriendo mechones de pelo y enredándose y pieles cálidas chocando y descubriendo que quieren vivir la una con la otra. Y Louis no quiere dejar de besar a Harry y daría igual si el mundo se acabase justo ahora él no quiere formar parte de ese final y podría pasar este ahora, el después y el jodido durante sobre los labios de Harry.

"Tengo que irme" susurra aún muy cerca, y algo en la expresión de Harry decae solo un poco.

"¿A dónde?" pregunta y sus ojos siguen cerrados tal vez por el sueño o solo porque se niega a abrirlos.

"A casa" responde, Harry abre los ojos de nuevo. Su ceño está fruncido y mira a Louis confundido.

"Ya estás en casa" replica y Louis sonríe y ya ha dejado de contar cuántas veces lo ha hecho.

"Bueno, a mi anterior casa" aclara y la expresión de Harry vuelve a suavizarse y Louis decide que definitivamente es como un niño pequeño.

"¿Volverás?" y por alguna razón sus palabras huyen de sus labios susurradas y casi tímidamente.

"Siempre vuelvo" y esta vez es Harry quien sonríe, porque es cierto, Louis huye, corre, coge aire de nuevo pero siempre vuelve.

Y lo hace horas después y es solo lágrimas y una respiración irregular y está mirando a Harry de manera casi suplicante desde la puerta antes de lanzarse a sus brazos y esta temblando y es azul rompiéndose y pintando sin control todo lo que encuentra a su alrededor, porque está triste, está enfadado, está asustado.

"Lou, ¿qué ocurre?" intenta y Louis se aferra aún más a él, y hoy Harry parece lo único que puede mantenerle en pie.

"Vámonos" balbucea en un susurro contra el cuello de Harry.

"¿A dónde?"

"No lo sé, solo vámonos" y es suficiente para que solo minutos después ambos estén en el coche de Harry y las ventanas están bajadas y no importa y el cielo está ahí, sobre ellos. Apagado.

Louis permanece en silencio lo que parece una eternidad, sus pies están sobre el salpicadero, y su cuaderno de poemas está sobre su regazo, abierto y con un poema inacabado. Su mirada perdiéndose en el paisaje y encontrándose cada vez que vuelva al papel y escribe, Harry solo conduce y escucha el sonido del bolígrafo deslizándose con necesidad, con fuerza sobre la hoja y la voz de Ed Sheeran que insiste en inundar y matar al silencio desde la radio.

"He comprado flores, no recuerdo dónde" la voz de Louis se une a esta destrucción del silencio y a Harry le toma unos segundos darse cuenta de que está leyendo lo que ha escrito "empecé a escribir, no recuerdo sobre qué " continúa " y ahora las flores están marchitas, tristes y no quieren sonreír y tal vez las compré hace demasiado tiempo y no recuerdo para quién.  Y escribí y nunca acabé de hacerlo, no sé en quién pensaba " y hay un suave y pequeño amago de sonrisa en sus labios " y entonces, lo recordé. Las flores eran para ti y tal vez cada línea también y no recuerdo qué ocurrió, solo sé que gritaste y las flores dejaron de tener sentido y lo que escribí también. "

"Es triste" dice Harry con lentitud, casi con cuidado. Louis asiente.

"Como nosotros" responde

Harry le dedica una mirada confundida.

"¿Por qué crees que somos tristes?"

Louis sonríe y es amargo o solo irónico en los bordes, y ha vuelto a mirar a Harry.

"En realidad, somos trágicos querido Harold. Nadie nos entiende y pintamos y escribimos como si fuese lo único que tuviese sentido, y estamos locos y nos emborrachamos para ser valientes y gritamos y rompemos lo que nosotros mismos hemos creado cuando la rabia está ahí, en nuestras venas " suspira ". Somos trágicos e incomprendidos y clichés y tal vez lo peor es que ni siquiera nos importa que el mundo entero no nos entienda porque nosotros tampoco lo entendemos a él."

[N/A] Heyyyyyyyy, espero que os haya gustado y ya descubriréis qué ha pasado con Louis aunque seguro que ya lo suponéis, y bueno si queréis hacerme feliz comentad y votad. Y cientos y cientos y cientos de gracias por leer. Y si vais a twittear sobre el fic por favor poned el título o mencionadme.

Pregunta seria: ¿Cuál, de momento, ha sido vuestro capítulo favorito y frase favorita? ¿Por qué?

Os quiero, Iris xx

Twitter: @avelouist