Им не нужен вызов, не нужен повод, чтоб визжащим клином войти в твой город. Тот, кто стар, боится, а тот, кто молод, точит меч с рассвета и до темна.
Ты боишься тоже и тоже точишь, хоть и знаешь точно: не превозмочь их. У Судьбы осталось не больше ночи, а потом твой город сметёт война.
Но пока что — вечер, притихший вечер. Обещали мудрые: время лечит, но убит был внук твой, и вот за речкой печенежьи стрелы и дочь нашли.
Им не нужен раб, не нужна рабыня, не нужны богатства. Одна гордыня — мол, мы взяли город, и здесь отныне будет только пепел взамен земли.
Ничего не надо. Нет счастья выше, чем стрелой горящей в солому крыши, а для тех, кто выжил, к несчастью, выжил, приготовить муки любых страшней.
Им срезают веки: пусть видят чётко, как их жёны воют под хлёсткой плёткой, как горит их город на сковородках разведённых степью в ночи огней.
Им нужна лишь битва, и боль, и ярость, а людского в каждом из них осталось — с ноготок. Их предки встречают старость, обнажая шею: «Рази, сын мой».
И сынок разит с упоённым смехом, потому что смерть для него — потеха. Ты встречаешь старость свою в доспехах, и хотя бы двое уйдут с тобой.
Ты умрёшь свободной, седой и гордой. Конь уткнётся в руку печальной мордой, а потом финальным глухим аккордом вороньё закаркает, закружась.
Вечер будет тихим и будет страшным, но закат мазнёт по далёкой башне и увидит небо, как горсть отважных защищает город, готовый пасть.
И такая будет в них страсть и сила, что в любой бы сказке не стыдно было рассказать, как светлое — победило, но сгорят все сказки на чердаке.
...А пока что — вечер, притихший вечер. Ты накинешь шаль на худые плечи и верёвкой крепкой привяжешь меч свой к постаревшей слабой своей руке.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Незабудки | Дарёна Хэйл
PoetryСтихотворения-сказки. От русских русалок до шотландских келпи, от лесной ведьмы до Медной Горы Хозяйки , от драконов до привидений, от древности до наших дней - про любовь, предназначение, отвагу и смерть.
