à Juliette Poulain
Sertis de leur daguerréotype nouveau,
Ils se promènent seuls, sur d'autres bords de Seine.
En route vers les idéaux et vers Athènes,
Ils sont pythies et de la lumière et du Beau.
On se statufie, la mécanique s'enclenche ;
Tout crépite : voilà déjà la fumée blanche.
Vient alors la récolte, le décor noir
Et teinté, tel le sang : voici le Monde à voir !
Ici la trace, sur chacune de ces pièces,
De Marville, de Doisneau, de Beaton, de Niepce.
Enfin, jugez-donc quelle est cette industrie-ci
(Le mot est indigne de ces contrées du Temps!) :
Est-ce l'âpre pierre et le fer du roman ?
Ou la délicatesse de la poésie ?
