i hate u, i love u

prologue.

prologue.2 августа 2016, 14:26
Та жизнь, ко­торую мне на­силь­но «пи­ха­ют», не для ме­ня.

Каж­дый раз, ког­да мою груд­ную клет­ку сжи­ма­ют все эти трек­ля­тые кор­се­ты, я по­нимаю, что это не для ме­ня. Мои рёб­ра дол­жны сво­бод­но под­ни­мать­ся и опус­кать­ся. Каж­дый раз.

Каж­дый раз, ког­да на мои во­лосы цве­та фи­алок на­тяги­ва­ют этот ужас­ный па­рик, цвет ко­торо­го моя мать на­зыва­ет «как у всех нор­маль­ных де­вушек», я по­нимаю, что это не для ме­ня. Мои во­лосы — это мои во­лосы. Не их.

Каж­дый раз, ког­да ме­ня зас­тавля­ют на­девать эти ужас­ные туф­ли, из-за ко­торых все мои но­ги в мо­золях, я по­нимаю, что это не для ме­ня. Я люб­лю хо­дить в сво­их бор­до­вых «мар­тинсах» или удоб­ных крос­совках, но не в этом убо­жес­тве, ко­торое мать счи­та­ет женс­твен­ным.

Каж­дый раз, ког­да все эти ви­зажис­ты, ко­торых на­нима­ют для ме­ня, пок­ры­ва­ют мое ли­цо ог­ромным ко­личес­твом то­наль­но­го кре­ма, ко­торое моя ко­жа не мо­жет вы­нес­ти, я по­нимаю, что это не для ме­ня. Моя ко­жа дол­жна ды­шать, а не за­дыхать­ся.

Как и я са­ма.

Каж­дый раз, ког­да мой отец го­ворит мне, что я дол­жна про­дол­жать наш род, как моя сес­тра Шар­лотта, я сно­ва за­каты­ваю про се­бя гла­за и по­нимаю, что это все не для ме­ня.

Каж­дый раз, ког­да я сно­ва сбе­гаю и чувс­твую на сво­их гу­бах тот прив­кус сво­боды, я по­нимаю, что вся та жизнь не для ме­ня.

Это ду­шит ме­ня. Уби­ва­ет.

По­это­му каж­дый раз, пос­ле то­го, как я смы­ваю с се­бя все эти тон­ны ма­ки­яжа; пос­ле то­го, как я сно­ва мо­гу ды­шать; пос­ле то­го, как мои но­ги боль­ше не по­луча­ют но­вые мо­золи и не про­буж­да­ют ста­рые; пос­ле то­го, как мой отец сно­ва про­читал мне лек­цию; я си­жу в ван­ной под ду­шем и де­лаю еще один по­рез на сво­ем те­ле, шеп­чу: «ми­нус один».