4. Le Dragon Dépassé

Chapitre 5 : Remerciements Surprenants

-Si tu savais comme je suis anxieuse, fit Blanche. Je suis heureuse, mais j'ai peur. Et si on se faisait attaquer pendant la cérémonie ? Et si Lucifer décidait de venir se venger ? Après tout, il déteste Nergal. Il en serait capable ! Oh, Fergus, je...

Le métamorphe quitta sa chaise, pour prendre sa sœur par les épaules. Frêle, elle n'en restait pas moins une combattante chevronnée. Après tout, elle avait arraché de ses propres mains l'une des ailes du Déchu. Nul ne pouvait se targuer d'un tel exploit. Pourtant, en cet instant, elle semblait vraiment avoir besoin de son grand frère.

-Rien ne viendra troubler vos épousailles. Je le jure sur la tête du Clan, je m'en assurerais.

Les yeux verts de Blanche pétillèrent.

-Si tu le dis, je te crois.

-Bien. Maintenant, ne pense qu'à la cérémonie, à Nergal, et va choisir ta robe. Hell t'attend.

-Tu es certain de ne pas vouloir venir ? Parce que... On connaît tous deux les goûts de Hell. Elle porte quand même des pyjamas avec des macaronis dessus.

-Herm... Ne te le laisse pas faire. C'est tout ce que je peux te dire.

Blanche finit par rejoindre sa sœur, certainement en train de persuader Barbatos de les accompagner. Ils avaient eu une longue discussion, au sujet de la recherche de cette fameuse robe : elle était terrorisée à l'idée de faire choisir une tenue moche à sa sœur. L'ange sachant mettre une femme en valeur, elle voulait absolument le réquisitionner. Il se demandait qui gagnerait, dans cette histoire.

Avec un soupir, il retourna à son travail. Sur son bureau étaient ouverts des centaines d'ouvrages. Les annales des Ferguson, depuis qu'ils avaient appris à écrire. Plusieurs siècles d'histoire se trouvaient couchés sur le papier, en une écriture nordique quasiment oubliée. Avec un soupir, il s'installa, chaussa ses lunettes. Il avait toujours des problèmes pour s'accommoder à la lecture. Sa forme de dragon ayant une vue des plus perçantes, il était devenu hypermétrope une fois humain. Sans ses lunettes, lire lui donnait d'affreux maux de tête.

L'un des plus vieux parchemins de sa collection se trouvait devant lui. Les écritures, presque effacées, étaient fines, compliquées. Mais c'était là sa langue natale. Des noms défilaient sous ses yeux, sans qu'aucun ne trouve écho à sa question. Vassili... Il avait connu un Vassili, des siècles plus tôt. Peut-être au début des attaques Vikings, il ne se souvenait plus très bien. Pourtant, selon toutes vraisemblances, il avait fait partie du Clan.

D'après un autre livre, ouvert à la page cruciale, ce Vassili avait participé à la bataille contre Lucifer, celle qui avait changé la vie de tous les Ferguson. Celle où les dieux avaient décidé de les changer en métamorphes, afin de pouvoir assouvir leur soif vengeance. Il se souviendrait toujours de cette journée. Il avait failli, ce jour-là. Il n'était pas parvenu à protéger Blanche. Depuis, tous les siens étaient maudits.

Un grondement de colère lui échappa.

Il retira ses lunettes, exaspéré. Même après toutes ces années, même après avoir retrouvé sa sœur, il culpabilisait toujours. Pour Blanche, pour Hell, pour être à l'origine de cette déchéance... Les dieux auraient pu le choisir lui uniquement, mais non. Ils avaient décidés de convertir le Clan en entier. Tant d'erreurs...Tant de tristesse... Tant de naissances perdues...

-Et merde, grommela-t-il.

Il abandonna sa lecture. Se plonger dans les souvenirs revenait à ouvrir des plaies toujours à vif. Il avait besoin de se détendre.

Résigné, il se rendit directement à la cuisine. Il ne l'avouerait pas aux autres soldats, mais cuisiner l'aidait à se décontracter. Les ingrédients s'alignèrent sur le comptoir, succins. Il n'avait pas le temps de se lancer dans un plat compliqué. C'était juste pour penser à autre chose.