Mi porta via il respiro.
Non è un quadro ben dipinto
o una donna da capogiro.
Non è ciò a cui pensavo
o a cui possa mai pensare.
Chi l'avrebbe mai detto
che avrei smesso d'amare?
Il mondo era il mio, il tuo,
il nostro, il Suo.
Ma non vi è nessun Dio,
che tu sia perfido
che tu sia pio.
Quello che rimane
è quel che è sempre stato,
un mondo senza fine
che l'uomo mai ha amato.
