Break Your Walls

Prologue

Mountains – Hans Zimmer 

Chancelante, je contemple les eaux noires de l'East River. Le mythique Glock 19 est le premier à y sombrer, bientôt rejoint par les deux Colt 45 dont je pressais la gâchette il y a moins de dix minutes.

Trois pistolets chers au cœur de mon allié. Trois engins de mort encore tous chauds. Trois preuves indiscutables de nos erreurs.

Il nous fallait nous en débarrasser. Nous n'avions pas le choix.

Pour la première fois depuis des années, je me surprends à prier, à prier pour que nos péchés restent à jamais enterrés dans les tréfonds de l'East River, pour qu'on ne résolve jamais l'enquête qui suivra probablement ; égoïstement, pour qu'on ne remonte jamais jusqu'à nous.

J'ai envie de me jeter à l'eau moi aussi, de disparaitre pour toujours dans les profondeurs de la rivière. Je voudrais remonter le temps, supprimer certaines images de ma tête, qui, je le sais, m'obséderont pour toujours à présent.

Je me tourne alors vers celui à qui je devrais en vouloir de tout mon cœur, celui sur lequel je devrais rejeter toute la faute, celui à qui je n'aurais jamais dû offrir une place dans ma vie, il y presque deux ans maintenant, celui que j'aime malgré tout et dont j'ai besoin plus que tout. Que ferais-je sans lui ? Que deviendrais-je ? Et lui, que ferait-il sans moi ? Je n'ose l'imaginer.

Le regard dénué de toute expression, il se tourne à son tour vers moi. Je tente un sourire, dans l'espoir de le rassurer, peut-être. Il ne réagit pas. Je réalise alors, la gorge nouée, que plus rien ne sera jamais comme avant.

En silence, nous quittons les lieux du crime et reprenons la Harley en direction de Manhattan.

Je m'accroche de toutes mes forces au torse de mon complice, dévorée par une furieuse envie de pleurer, ainsi qu'un besoin urgent de rentrer.

La nuit est belle, pourtant : une chaude nuit de juin, animée et remplie de joie, que nous n'étions pas censés passer ainsi, dans la peur et dans le sang. Loin de là.

Prise de vertiges, je ferme les yeux, laisse le vent fouetter mon visage, comme pour me punir de mes actes. Nous roulons vite. Trop vite.

À la sortie du pont de Brooklyn, la police nous arrête pour excès de vitesse. Nous n'avons pas nos papiers. Je ne suis pas majeure. L'un des policiers demande à voir le contenu du sac de mon complice. Ce dernier tente de s'échapper, dans je-ne-sais quel élan de folie, mais il est bien vite rattrapé. Et le sac avec lui. Un sac rempli de stupéfiants.

Tout me revient alors en mémoire : chaque instant que nous avons partagé, depuis notre rencontre, il y a de cela deux ans déjà, jusqu'à la chute, l'inévitable dégringolade dans le vide, fruit de chacune de nos actions.