[In]audible

Algo

Lamento no haber terminado las otras obras como se deben. Soy conciente.

Solamente ya no es lo mismo.

Ya no es lo mismo escribir.
No para mí.
Antes no solía prestarle atención a lo que escribía.
No solía aferrarme a mis sentimientos. No me gustaba desahogarme. No me gustaba pensar que estaba dando lástima. Porque, por mí, no quería sentirme más vacía, más cansada, más triste.

Pero, no sé si es tristeza, o si es vacío. Porque no siento nada de eso.
Ya no me consume como antes.
Ya no me duele el pecho. Ya no me dan ataques de ansiedad. Ya no aguanto las lágrimas hasta explotar por las noches mientras estoy sola. Ya no me siento sola ni ando molesta por ahí.

Es mucho peor.
Y estúpidamente, siempre termino haciendo esto en algún momento: explotando y escribiendo cómo me siento.

Porque yo no puedo desahogarme en versos. Siempre termino hablando sobre ajenos.

Por eso comencé esta obra.

Para ver si podía.

Pero siempre termina siendo patético según yo.

Y es detestable, porque, ahora lloro cuando escribo mis poemas, y me dan harcadas cuando termino de comer. Ya no me miro al espejo y los evito cuando salgo. Envidio a las chicas que pasan porque yo no soy así: con un cuerpo delgado y una bonita sonrisa.
Porque no soy ellas.
Porque no sé quién soy ni cómo soy.
Porque lo único que sé según otros de mí, es que estoy subida de peso, soy terca, soberbia y obstinada.

Y ya no tengo ganas de cambiar.

Porque mis ganas de vivir se han estado esfumando de a poco.

Y creo que eso, ya ganó.

Buenos días, tardes, noches; lo que sea.