„Zwanzig gingen hinein. Einer blieb im Berg."
Zwanzig suchten Zuflucht in den Lyngsalpen. Neunzehn erreichten Berglysia - eine Stadt aus
Glas und Flüstern. Der Zwanzigste verschwand. Doch seine Stimme hallt noch immer. Endlos.
In Berglysia flüstert...
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Sie sagten, der Eingang habe wie ein Maul ausgesehen –
schwarz, glatt, als hätte der Berg etwas verschluckt und warte
darauf, dass jemand hineinging. Drinnen lagen Adern im
Fels, sie pulsierten im Lampenschein, mal hell, mal dunkel, als
würden sie atmen. Später nannten sie es Luminara. Damals
war es nur etwas, das nicht sein durfte – zu glatt, zu lebendig.
Es roch nach Eisen. Scharf genug, dass es in der Nase brannte
wie Blut. Einer der Männer rieb die Finger an seiner Hose.
Der Stein war feucht, metallisch, wie ein rostiger Nagel im
Mund. Später erinnerte sich niemand mehr daran, warum
das wichtig gewesen sein könnte – nur daran, dass die Fingerspitzen stundenlang nach Blut schmeckten. Jeder Schritt hallte,
als spräche jemand ihren Namen. Und doch hörte man auch
das banale Knacken der Thermosflasche, wenn einer sie
abstellte, und den Kaffeeduft, der sich in der Kälte des
Gesteins verlor.
Sie nannten diesen Ort den Ursprung. Dort, tief in den Lyngsalpen, hatte man das Luminara zum ersten Mal gefunden ein Material, das kein Wissenschaftler verstand und doch alle
benutzten. Es verband sich mit Glas, machte es zu Eco-Glas,
das Strahlung abwehrte, Mauern härtete, Fundamente
stützte. Es schien wie gemacht, um die Welt nach der Katastrophe zu retten. Niemand wusste, wie tief es reichte. Niemand
wusste, ob es dort unten endete.
Damals hörte ich die Erwachsenen sagen, das Magnetfeld stolpere. Strahlung drang tiefer, als sie sollte. Erst später verstand
ich, dass mit ihr etwas kam – kein Licht, kein Ton, nur eine
Präsenz. Sie kroch in das Luminara, als hätte es seit Anbeginn
auf den Ursprung gewartet.
Mein Vater sagte, darin habe ein Versprechen gelegen. Meine
Mutter sah eine Warnung. Sonic grinste und sprach von der
Zukunft. Dr. Staal runzelte die Stirn, als wollte sie lieber
zurückgehen und Michel Nesjen schrieb alles mit, die Finger
verkrampft um seinen Stift. Als Sonic sprach, presste er die Lippen zusammen. „Immer er", murmelte er kaum hörbar,
„immer er." Niemand reagierte. Niemand hörte es.
Damals hielten sie es für einen Anfang.
Es begann mit Zelten, dann Holzhütten, dann der ersten
