Gisèle

Prologue : Gisèle,

Seule, dans son coin de la boîte de nuit comme toujours, Gisèle faisait défiler pour la quatrième fois ses propres stories Instagram, observant les réactions de ses nombreux admirateurs. Un rire léger lui échappa : elle imaginait très bien leurs yeux luisants derrière l'écran, fascinés par son charme calculé.

Gisèle était belle,plus encore, elle était magnétique. Tout ce dont on rêvait, hommes comme femmes, semblait s'être aligné pour lui appartenir. Et elle le savait. Elle en jouait.

Elle faisait partie de ces femmes libres, mais jamais offertes. Celles qui s'habillent léger, mais dont les cuisses restent fermement scellées. Et beaucoup d'hommes la détestaient pour cela. Ils la désiraient, la convoitaient, promettaient monts et merveilles... pour finalement se heurter à un mur d'indifférence. Gisèle était une croqueuse de diamants, une illusionniste du sentiment : elle te faisait croire au paradis, puis disparaissait au petit matin, sans même un parfum en guise de souvenir.

Les hommes étaient faciles. Ses proies préférées.
Une robe serrée, un Chanel n°5, un éclat de peau : ils s'agenouillaient.

Son verre de champagne à la main, elle contemplait la salle avec une nonchalance étudiée, affichant clairement qu'elle se trouvait au-dessus de tout ça.
C'est alors qu'elle le vit.

L'homme la fixait, avec l'air un peu trop concentré de ceux qui ne savent pas masquer leur intérêt. Il n'était pas mal habillé, non, juste... sobre. Trop sobre pour ce type d'endroit. Ni montre voyante, ni costume de coupe nette,plutôt la tenue de quelqu'un qui fait des efforts mais n'en a pas vraiment les moyens.

Gisèle sourit intérieurement.

Il s'avança.

— Bonsoir, mademoiselle. Pardonnez-moi, je... je n'ai pas pu m'empêcher de remarquer que vous étiez seule.

Une demande déguisée. Elle la reconnaissait entre mille.

— Oui, répondit-elle simplement, je suis seule.

Il sembla satisfait, presque soulagé.

— Ça tombe bien, dit-il, je le suis aussi. Je peux m'asseoir ?

Elle jeta un bref regard autour d'elle, une moue légère aux lèvres.

— Ça tombe mal, justement. Je comptais partir. Trop de bruit.

Il sourit, un peu trop grand, un peu trop confiant.

— Oh, mais si le lieu vous dérange, on peut... changer d'endroit ? Enfin... si vous me laissez vous parler encore un peu.

Elle rit doucement, un rire qui n'atteignit pas ses yeux.

— Dommage. Je suis épuisée. Si votre envie de me parler est si grande, elle saura patienter.

— Bien sûr ! s'exclama-t-il, trop vite. Je peux attendre. Le temps qu'il faudra même. Mais... il me faudrait vos coordonnées, j'imagine ?

Elle soupira, fouilla dans son sac et tendit sa carte de visite, sans un mot.

— La vôtre ? demanda-t-elle.

Il cligna des yeux, désemparé.

— Une carte de visite ? Euh... On n'est pas à un rendez-vous d'affaires, non ? Donnez-moi juste votre numéro.

Exactement ce qu'elle attendait.
Il n'avait pas les codes.
Pas le statut.
Pas le niveau.

Elle rangea lentement sa carte, puis se leva, sac à la main.

— Je crois que notre chemin s'arrête ici.

Elle ne lui accorda même pas un dernier regard.

Gisèle tourna les talons, le claquement sec de ses talons aiguilles se mêlant à la basse étouffée de la boîte. Elle ne se retourna pas. Pas une fois.
L'homme resta planté là, ignorant encore s'il venait d'être éconduit par une femme trop fière... ou simplement par une femme qui savait exactement ce qu'elle valait.

Il comprit la réponse lorsqu'elle ouvrit la porte vitrée du club : pas un regard. Pas une hésitation.
Juste Gisèle, dans toute sa vérité.