Death Minds

El Captor

El lugar es un misterio geográfico que daba lugar a una prisión. No, era algo mucho peor.

Un complejo olvidado que había supurado la tierra sin testigos en el hueco de unas colinas. No había sido diseñado para la contención, sino para erradicar la demencia. Sus secretos no estaban guardados, sino que se pudrían, liberando una atmósfera que olía a óxido y a un incienso dulce y repugnante que nadie podía identificar.

Aquí, el silencio no era la ausencia de sonido; era el primer torturador, una masa sónica densa que presionaba contra los tímpanos hasta que uno empezaba a escuchar el gorgoteo de su propia sangre. El segundo torturador era la cruda idea: este lugar hacia jaulas para los que pretendían tener la autoridad de creerse los "alfa" del mundo.

Las almas que habían reescrito el manual de la perversión, llegaban aquí contra su voluntad -asesinos, sádicos, psicópatas -habían sido atraídas hasta ese punto para un propósito singular: un juego de supervivencia demencial, un experimento donde solo la monstruosidad más pura garantizaba la victoria.

El anfitrión de esta locura, era un solo hombre al que la ley había puesto a cargo sin saber que había renunciado a su propia cordura tiempo atrás.

La Habitación, de la muerte espera su llegada.

No era solo oscura, sino que la luz había sido activamente extirpada. Había una masa palpable, espesa y opresiva, que no solo se pegaba a la piel sino que tenía un sabor ferroso en la garganta. El único contrapunto a esta negrura abismal era un foco desnudo, precariamente colgado del techo. Parpadeaba con un zumbido eléctrico agónico y rítmico, y con cada destello proyectaba sombras grotescas.

Estas sombras no se limitaban a bailar; se retorcían y alargaban en la pared sin ventanas, como si la habitación misma estuviera sufriendo un espasmo.

En la mesa cuatro figuras estaban sentadas.

El aire se sentía espeso, no solo por la oscuridad, sino por la tensión química de cuatro cerebros que aún no comprendían su calibre y la amenaza mutua.

Estaban en torno a una mesa de madera rústica, basta, maltratada por el tiempo como por algún tipo de violencia ritual; en su superficie podían distinguirse muescas y manchas secas.

Sus contornos eran borrosos, su visión negada por fundas de tela negras que no solo cubrían sus cabezas, sino que olían a humedad y líquido ferroso. Estaban maniatados.

El único sonido era la respiración acelerada y contenida bajo el paño negro, el tenue raspado de sus zapatos al intentar forcejear inútilmente, y, lo más escalofriante de todo, un reloj de latón que reposaba en el centro exacto de la mesa. No marcaba un tiempo constante, sino que emitía un tic-tac irregular, como el corazón de un animal herido.

El aire estaba condensado entre la mezcla de partículas calientes de hierro o sangre.

La única luz que los alumbraba era una bombilla incandescente, crepita sobre sus cabezas, sumergiendo la habitación en un ciclo agotador de oscuridad (un parpadeo de medio segundo) e iluminación amarillenta y sucia. Cada parpadeo es un reinicio nervioso.

De repente, el silencio es interrumpido por una melodía. No es algo estridente, sino una pieza de música clásica ( Bach, o Shostakóvich, con un tono ominoso y militar) que surge de los pequeños altavoces ocultos, llenando el espacio misterioso.

En el extremo opuesto de la sala hacia lo desconocido, donde la negrura es absoluta, hay un cuarto oscuro. Un cuadrado de sombra más profunda.

En la negrura se escucha un siseo muy leve. Es el sonido de algo extremadamente caliente que toca una superficie fría. El Captor que los puso ahí está deleitándose con una taza de café puro antes de darles la bienvenida.

Se percibe un movimiento en aquel punto. Es el sonido de cuero ajustándose a nudillos.

Era un hombre robusto, alto, masivo, cubierto de pies a cabeza. Un pasamontañas negro improvisado ocultaba cualquier rasgo facial, dándole la apariencia de un ejecutor sin identidad, un par de agujeros eran las ventanas de sus ojos, su estilo feroz lo hacía ver desalmado. Su indumentaria era un traje táctico de kevlar, pero era su pura masa muscular lo que aterrorizaba: se movía con la pesadez de una máquina, sus botas tácticas golpeaban el suelo como combazos lentos y coordinados.

La ópera se detiene abruptamente a mitad de una nota.

Un leve Clic resuena. El Captor ha cerrado la puerta de la habitación contigua y misteriosa. Se había permitido ese momento final frente al espejo, no para admirarse, sino para asegurarse de que el "disfraz" (su expresión, su postura, la promesa de dolor en sus ojos) fuera perfecto para sus invitados.

De la negrura que conecta a la otra sala, surge lentamente una silueta. No se precipita. El Captor camina como si el suelo bajo sus pies fuera propiedad privada, cada paso mesurado, autoritario.

Su presencia es de alguien que no teme al terror, sino que lo ejecuta. Su vestimenta debe ser pulcra, contrastando con la suciedad de las celdas.

El Captor se detiene casi al centro de la mesa, justo donde la luz polvorienta lo ilumina por completo. Baja la mirada sobre los cuatro hombres: esperan su juicio por irrespetar las leyes de la sociedad. La expresión de su rostro no es de ira o excitación; es de profundo aburrimiento.

El Captor habla con una voz baja, casi susurrada, pero que llena la sala por su autoridad innegable:

EL CAPTOR: La mayoría de la gente confunde la moral con la ley. Ustedes, caballeros, han confundido la impunidad con la invencibilidad. -Pausa. Sus ojos lanzan un recorrido por todos ellos, sin una pizca de asco, solo análisis-.

EL CAPTOR: Mi nombre, en este momento y en este lugar, no es relevante. Lo que sí es relevante es mi función. Yo soy la regla que nunca se aplicó. Soy el límite que nunca creyeron que existía. Yo soy la consecuencia de sus acciones.

-Se inclina levemente sobre la mesa, apoyado de las manos, paralizando el reloj-.

EL CAPTOR: Y el primer punto de mi estatuto legal personal es este: el castigo no tiene por qué ser útil. Debe ser merecido. Bienvenidos a mi prisión. Ahora, díganme... ¿quién de ustedes es el más interesante?

La frase cobró un peso absoluto en ese ambiente. No era una pregunta, sino una declaración de autoridad satanizada.