A Dama Do Diabo

A Noiva de Aço

Gênero: Dark Romance, Adulto, Comédia, Romance, Hot, Máfia (Yakuza) 
Público: Adulto (+18) 
Aviso: Contém temas sensíveis, linguagem crua, violência, dinâmicas de poder e cenas explícitas. 

Prólogo: O Preço da Dívida

O ar na sala de reuniões do clã Suzuki era denso, carregado com o cheiro de incenso e tensão. As portas de shoji, delicadamente pintadas com dragões dourados, contrastavam com a brutalidade da conversa. Reo Suzuki, o patriarca de cabelo grisalho e olhos de falcão, presidia a mesa de ébano, suas três esposas sentadas em silêncio ao fundo, como estátuas de um templo esquecido. Seus quatro filhos — Kai, Mako, Hiro e Akira — ocupavam seus lugares, cada um uma peça no tabuleiro mortal da yakuza.

No centro da sala, de joelhos, estava Vanilla Jeans, a filha de 22 anos do falido patriarca dos Jeans. Seus cabelos morenos, outrora brilhantes como o sol, agora caíam em mechas desgrenhadas sobre o rosto pálido. Ela não ousava erguer os olhos. Não ali, não diante dos Suzuki.

— Então, é essa a oferenda? — Hiro, o terceiro filho, inclinou-se para frente, os lábios torcidos em um sorriso sádico. Ele lambeu os dentes, avaliando Vanilla como se ela fosse carne no mercado. — Pai, deixa ela comigo. Minha... coleção precisa de um brinquedo novo.

As esposas de Hiro, Mei e Lova, trocaram olhares de desprezo, mas não disseram nada. Reo ergueu a mão, silenciando o filho. Sua voz era fria, cortante como uma katana. 
— O velho Jeans jurou que ela é virgem. Uma mercadoria intocada tem valor. Ela não será sua prostituta, Hiro. Ela será a esposa de Akira.

Um silêncio pesado caiu sobre a sala. Mako, a segunda filha, explodiu em uma risada estridente, jogando a cabeça para trás. 
— Uma perdedora com outro perdedor! Perfeito! — Seus olhos brilhavam com malícia, o piercing na língua reluzindo enquanto ela falava. — O aleijado e a virgem. Que casal patético.

Kai, o primogênito, lançou um olhar fulminante para a irmã. 
— Controle sua língua, Mako, ou eu mesmo a corto. — Sua voz era calma, mas carregava a ameaça de um homem que já havia afogado rivais no porto de Yokohama. Sua esposa, Sui, ao seu lado, apenas sorriu, enquanto Maiko, a outra esposa, anotava algo em um caderno, como se a reunião fosse um evento social.

Akira, o caçula, permanecia imóvel em sua cadeira de rodas no canto da sala. Seus olhos, de um castanho quase negro, fixavam-se em um ponto invisível. O rosto, coberto por cicatrizes sutis e tatuagens que subiam pelo pescoço — dragões, caveiras, kanjis de morte e honra —, não revelava nada. Ele não falou. Ele nunca falava, não mais. Não desde o incidente que o deixou paralisado aos 17 anos, quando seus próprios irmãos orquestraram o ataque que quebrou suas pernas e quase o matou. 

Mas Akira não era apenas um inválido. Aos 25 anos, ele ainda era uma lenda temida. Desde o ventre, diziam, ele já era diferente. Aos cinco, manipulava facas com precisão de assassino. Aos sete, tatuou o primeiro dragão no peito, um ritual que homens feitos tremiam para enfrentar. Aos 15, sobreviveu a três atentados — dois da própria família. Ele não guardava rancor. Na yakuza, amor era fraqueza, e Akira havia aprendido a enterrar qualquer traço de humanidade. Até aquela noite.

Vanilla, ainda de joelhos, tremia. Ela não entendia por que seu pai a entregara, por que ele desaparecera sem uma palavra. Mas ali, diante dos Suzuki, ela sabia que sua vida, com conhecia, havia acabado.

(...)

O quarto de Vanilla era um santuário de silêncio, quebrado apenas pelo leve farfalhar das cortinas de seda movidas pela brisa noturna. A porta de shoji deslizou com um som suave, e Josi, uma das esposas de Reo, entrou, trazendo consigo um aroma sutil de jasmim. Seus cabelos negros, presos em um coque impecável, e o quimono azul-escuro com bordados de garças davam-lhe a aparência de uma figura quase etérea, mas seus olhos carregavam uma melancolia que Vanilla reconheceu imediatamente.